Te conocí en un bazar

Reflexiones sobre el trabajo de Teresa Burga

2011-11-03T16:05:00.000-07:00

Este año la revista Somos cumplió 25 años y editó un número especial en el que resumió su visión del Perú en las categorías en las que suelen dividir las publicaciones locales los complejos entramados que prefieren ignorar cuando no aportan a sus discursos mercantiles de turno. Aunque cada vez hay menos que leer en esa revista, han habido momentos en los que ha tomado el pulso a la escena local, como parte de uno de los periódicos en lo que algún rezago de crítica artística ha podido subsistir.
En el recuento mencionado, el repaso a las últimas dos décadas de producción artística no incluía el nombre de una sola mujer. En las dos páginas dedicadas a la “cultura” la única imagen de una mujer era la de Blanca Varela. Esta exclusión es sintomática de las condiciones de los sistemas del arte en el país y su relación con los medios de comunicación, activos generadores de un parnaso de prominentes figuras masculinas de gran demanda en el mercado. Es por eso que no es de extrañar el perfil bajo que la trayectoria de Teresa Burga ha mantenido hasta que Miguel López y Emilio Tarazona decidieron, afortunadamente, investigarla.

Sobre todo cuando sabemos que desde el inicio de su carrera, Teresa asumió su quehacer como algo que existía ajeno a los vaivenes y tendencias de la compra y venta. Sin preocuparse por un reconocimiento traducible en lo mediático o lo tasable, su uso del tiempo parece haber obedecido a un ritmo muy particular, totalmente maleable a sus necesidades de experimentación. Quizá cargado de la densidad del tiempo cuyo transcurrir se hace notar al emplearse en actividades impersonales o monótonas, como las que podía realizar en las aduanas, donde trabajó gran parte de su vida para mantener la independencia que le permitió llevar tan lejos la “improductividad” del trabajo artístico.

Cuando conocí a Teresa en el 2007 para restaurar la “cama-mujer” que se mostraría en la exposición “Arte Nuevo”, me sorprendió la desafección con la que se expresaba sobre las creaciones, que conservaba entonces aún en desorden, por diferentes partes de su casa. Años de existir sin recibir atención o comentario alguno contrastaban con la gran emoción que Miguel y yo compartimos entonces al descubrirlos. La ausencia de interlocutores que había caracterizado su proceso artístico, contrasta también enormemente con el espacio que su aparición en la historia del arte peruano reciente llena para personas como yo, que encontramos de pronto un importante referente hacia donde mirar y que podemos alegrarnos y enorgullecernos de sentirnos en cierta manera herederos de algunas de sus preocupaciones y estrategias.

Pero una mayor difusión de su obra no hará que Teresa cambie su forma de contarla, pues para ella parece haber sido siempre natural tener una idea y llevarla a cabo, y no parece encontrar mayor mérito en este hecho. ¡Como si para todo el mundo fuera lo normal ver hecho realidad algo que imaginó!, ¡Como si todo el mundo se atreviera a probar tantas maneras de hacer las cosas, tantos lenguajes y códigos distintos! ¡Como si fuera lo habitual despreocuparse de categorías, etiquetas, expectativas ajenas y de las estructuras del contexto! Por eso creo que en la foto frontal de “Informe autorretrato”, Teresa se ríe ligeramente. Sabe que está concretando otra idea y que de esa podrá pasar a otra, porque tal como cita Marie-France Cathelat a Mercedes Cabello en el libro, “toda idea invita otra mayor que la ha de suceder”.

En este caso podemos ser testigos de la variedad de recursos con los que Teresa materializó lo que miraba y pensaba. Y en el conjunto de piezas que he conocido a través del libro me sorprendió encontrar la “Estructura Propuesta Sonido”: partituras realizadas en base a un poema de, nuevamente, Blanca Varela, con quien creo que Teresa comparte la discreta concisión de quien mira con distancia, atentamente, los fenómenos pero sin pretender traducirlos o explicarlos. Los disecciona y ofrece pistas, señalamientos específicos, aparentemente desapasionados pero que expresan latencias, pulsiones de un compromiso vital de orden mayor, de una voz que no se debilita por existir solitaria y cuyos caminos tocan sutil pero íntimamente a quienes están a la escucha.
Desde hace un tiempo vengo pensando qué preguntas deberían incluirse si se hiciera una nueva versión de “Perfil de la Mujer Peruana”, a 30 años de su elaboración, por parte de Teresa y Marie-France Cathelat. Aquel proyecto inclasificable por ser participativo, de investigación, procesual, editorial y expositivo abarcó un abanico de temas cuya actualidad y carácter de urgencia, respecto a los temas sobre los que llamaba a la reflexión, lamentablemente, se mantiene casi inalterada. Tres décadas después de que esta artista y esta investigadora se unieran para tratar de poner en debate cuestiones tradicionalmente invisibilizadas en nuestro país respecto a los alcances y límites del rol de la mujer en la sociedad, la primera candidata presidencial con reales posibilidades de ganar, usó su condición de mujer y de madre como garantes de una honestidad y confianza que poco tenían que ver con su prontuario y el de su partido. Así también, las recientes opiniones que declararon la inutilidad del Ministerio de la Mujer al habérsele quitado la responsabilidad de los programas sociales, evidencian la preeminencia del imaginario que equipara mujer con familia e, independientemente de la pertinencia de dicha institución, muestra una alarmante indiferencia hacia la agenda pendiente en temas de género. En el año 81,
“Perfil de la Mujer Peruana” planteó abiertamente preguntas que hoy son aún consideradas tabú, y que son ineludibles para alcanzar la autonomía de la mujer para empezar, respecto a su propio cuerpo.
En ese sentido rescato el comentario de Mirko Lauer, cuando en el libro sostiene “mi impresión es que lo que nos están diciendo es: nosotras podemos hablar en términos artísticos sobre la mujer y decir cosas más importantes, más interesantes y más relevantes de las que probablemente 120 años de lienzos en este país han presentado. Nosotras estamos en condiciones de superar esta visión artística de la mujer en el Perú e ir más allá de lo que la vista da, ir más allá del ojo, y hacer una especie de corte transversal de esta realidad y, gracias al recurso de liberar el arte de la pura visibilidad, del recurso básicamente primitivo de presentar la imagen pintada, crear un conocimiento de tipo nuevo.”
Leer esta cita de hace treinta años me hizo recordar algo que leí hace tres meses en la introducción que Pablo Oyarzun hace a su traducción de “El Narrador” de Walter Benjamin: “el índice fundamental del “presente” es la complejidad de las relaciones que constituyen el mundo moderno, una complejidad que impone por doquier el trabajo de la mediación (…) El mundo como obra humana desplaza a la obra de arte como reflejo del mundo (…) De ahí que también la única vía por la cual sea posible hacerse cargo de tal complejidad, llevando a la concreta realización de ese mundo como espacio histórico de la libertad realizada, es la misma que está en las bases de su progresiva construcción, es decir, el desarrollo pleno de la reflexión. Esta, en un sentido general, podría referirse al modo de producción del mundo moderno en cuanto tal, cuya experiencia matriz tendrá que ser, de ahora en adelante, reflexiva, no reflejada.”
Admiro a Teresa porque ejerció libremente el desarrollo pleno de la reflexión y lo seguirá haciendo, según me han contado. Admiro a muchas artistas mujeres que no salen en recuentos pues carecemos de espacios serios de crítica de arte. Y admiro a muchos artistas hombres que también liberan con su quehacer las posibilidades del arte y el conocimiento, siguiendo sus intuiciones solitarias hasta volverlas algo para compartir, como han hecho Miguel y Emilio con este libro y con las exposiciones por las que conocí el trabajo de Teresa. Agradezcamos que su trabajo no está disperso en casas particulares, si no que es un cuerpo complejo y disponible para ser mostrado y pensado por fin, como lo merece.

No a Keiko, hoy y siempre!

2011-04-09T21:59:00.000-07:00

Video realizado con spot publicitario de la campaña de Keiko Fujimori para las elecciones presidenciales del 2011. Recordemos un poco el gobierno de su papá, pues aunque se diga que "ella no es el padre", sus demandas de indulto la hacen cómplice. (Extractos tomados de youtube)

Dicen que somos el atraso (elecciones Perú 2011)

2011-04-09T11:26:00.000-07:00

Esta frase utilizada por el artista Alfredo Márquez en su potente trabajo “Katatay” ha venido a mí recurrentemente estos días ante las lecturas que despiertan las encuestas entre los “especialistas”, comunicadores y votantes.
El pánico provocado por el casi garantizado pase a la segunda vuelta del candidato de Gana Perú, Ollanta Humala, desnuda una vez más el racismo imperante en nuestra sociedad, del cual Aldo Mariátegui parece ser el más descarado vocero: “…todo esto es resultado de que nuestra necia clase política bloqueó sistemáticamente el voto voluntario. Estaríamos con otro escenario mucho más sensato en estos momentos, pues los ignorantes –base del voto humalista y fujimorista– no tendrían el abrumador rol protagónico del que ahora gozan básicamente por su afición a reproducirse irresponsablemente y en cantidades industriales (fina cortesía desde hace décadas de la Iglesia católica y su exitosa oposición al control de la natalidad), lo que representa finalmente la mejor fórmula para perpetuar la pobreza”. (Correo, 28/3/2011)
Como sostiene Nelson Manrique “Hay que agradecer a Aldo M. la fresca sinceridad con que exhibe lo que otros derechistas esconden: cómo conciben la democracia y qué piensan acerca de la ciudadanía y la igualdad de derechos y oportunidades.” (La República 5/4/11)
No solo habría que eximir a la gente pobre del deber de votar sino que resultan ser responsables de su propia condición de pobreza, la cual según este raciocinio parece no tener nada que ver con el modelo económico con el que se maneja el país.
La poca profundidad de los análisis que suelen identificarse con esta lógica queda perfectamente ilustrada en el más reciente spot publicitario del candidato Pedro Pablo Kuczinsky, en el cual “el atraso” es representado usando fotografías de gente y paisajes de la sierra y “el progreso” usando vistas del distrito de San Isidro. La chatura de las aspiraciones alienantes del candidato y de muchos de sus votantes son resumidas en una estrategia de marketing desconcertante por la manera en que da la espalda a la realidad del Perú. Cabe preguntarse si Kuczinsky sabe que las fotos usadas para el spot fueron tomadas por Martín Chambi y si ha habido alguna autorización previa para su (abyecto) uso, pero eso debe ser un detalle menor para los ocurrentes publicistas.
Ante tales exhibiciones de autosuficiencia y estrechez de quienes se creen dueños del buen juicio y la verdad, aunque solo lo son de los medios de comunicación desde los cuales la pontifican, me queda la duda de si nos estamos preguntando lo suficiente por nuestras propias concepciones de lo que estas categorías representan.
Yo tengo claro que no puede haber crecimiento sin igualdad y que un gobierno no puede ser considerado bueno si sus acciones no se encaminan hacia ese objetivo. Muchos califican el gobierno de García de “bueno porque mantuvo el crecimiento aunque no hubo mejoras en la educación”. Para mí es al revés. Ha sido un gobierno malo pues no mejoró la educación, aunque hubo crecimiento económico. La ciega mezcla de ambición y ansiosa ilusión por acercarnos al primer mundo (al menos lo tenemos en San Isidro o el Jockey Plaza “¿ya fuiste a su nueva ala? ¡parece otro país!”) ha hecho perder la perspectiva a gran parte de la población que no tiene escrúpulos en perpetuar un regimen que prospera a costa del malestar de las mayorías y de bienes comunes no renovables. Las industrias extractivas no sólo contaminan sino que desplazan y desaparecen comunidades indígenas en lo que es una violación sistemática de derechos humanos que no ha cesado en los últimos gobiernos. ¡Sin siquiera beneficiar plenamente a los peruanos!
La condición de intocable de la que goza la candidata Keiko Fujimori por parte de la prensa y la mayoría de candidatos es la muestra del mayor atraso en nuestra clase política y gran parte de la sociedad civil. Una falta de coherencia total con los “valores democráticos” por los que tanto se rasgan las vestiduras cuando les conviene y una preocupante cercanía a la prevalescencia de la impunidad ha ensombrecido esta campaña desde sus inicios, haciendo que, contrariamente a lo que podría considerarse inimaginable, la tengamos a punto de pasar a segunda vuelta.
Verdadero crecimiento sería lograr una sociedad que no permita que la hija de un dictador pueda seguir sus pasos. Verdadero crecimiento sería poder dialogar respetando las opiniones de todos los interlocutores y preocuparnos por que existan las condiciones para la formación de criterios propios.
Es irónica la ingenuidad de quienes agradecen que Mariátegui hable por ellos mientras sueñan con que el Perú se parezca cada vez más a países que admiran nuestra variedad cultural y biodiversidad. Buscar la homogenización de nuestra sociedad hacia un modelo considerado como emblemático de la modernidad es lo menos progresista que puede haber. En el reconocimiento de la necesidad de aprender a convivir con nuestras diferencias está el verdadero nicho para un crecimiento profundo y duradero.
Atraso es no confrontar frontalmente a la corrupción y a las cúpulas que negocian en desmedro de los intereses nacionales.
Atraso es regalar y explotar indiscriminadamente nuestros recursos naturales mientras el mundo se encuentra en la búsqueda de fuentes renovables de energía y son inminentes las consecuencias del cambio climático.
Atraso es permitir que la base de nuestra economía despoje de sus tierras y derechos a hombres y mujeres muchas veces considerados “ciudadanos de segunda categoría”. Atraso es la discriminación, la falta de capacidad de indignación y la indiferencia frente a la miseria.
Independientemente de nuestros votos del domingo 10, denunciemos abiertamente el racismo de todo tipo: el más solapa, el condescendiente y el orgulloso.
Y expresemos nuestro rechazo a Keiko Fujimori y su misión de conseguir el indulto al dictador, con el apoyo de su hermano Kenji como probable presidente del Congreso.

Como seres de Cocteau

2008-09-29T21:05:00.000-07:00

Luis dice:
fue el amante
Luis dice:
un tipo de 45 años
Luis dice:
lo estan buscando
Luis dice:
fue un crimen pasional

Empecé este blog por la impresión que me causó Tarnation, hace mucho tiempo. Lo he dejado abandonado, pero de vez en cuando ciertas cosas me hacen volver a las ganas de postear. Casi siempre son motivos de celebración.
Hoy es la muerte de Cocó.
Y no son ganas, es pura reacción, es instinto, es algo raro y fuerte, como la pena que me ha dado.
Cuando lo conocí me sorprendió un poco su aparente sequedad. Me reconfortó ver que teníamos varias cosas en común mientras conversábamos y así dejó de importarme el parecerle muy lorna con las preguntas que le hacía para mi fanzine.
Esa distancia desde la que hablaba era natural a alguien para quien lo más importante había resultado ser el poder encontrar y defender un espacio íntimo de ilusión y dulzura dentro de la sociedad, con la que estaba tan disconforme.
Que cruel que ese espacio haya sido violentado de este modo.
Luis tiene razón, se siente un gran silencio ahora.
Por suerte las canciones de Cielo lo invadirán suavemente.

4 páginas de la entrevista que le hice para 2 Chicas, a comienzos del año pasado cuando vino, y nos hizo bailar...

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Influencias de la hermana

2008-07-24T23:50:00.000-07:00

Hoy regresé a casa en bici de madrugada luego de beber, después de mucho tiempo, como antes. Tan dueña de la pista me sentía, tanta pericia era la mía que hasta contesté un par de mensajes de texto en el celular con la mano derecha mientras con la izquierda sostenía mi chueco timón.
Y me dieron ganas de postear algo después de mucho tiempo, a pesar de la cantidad de listas mentales de cosas posteables que he hecho en estos meses, y sobre todo a pesar de este artículo tan paja que me mandó mi hermana ayer.
Estaba muy de acuerdo en todo, pero sufría porque a diferencia del autor, todavía mantengo mi capacidad de leer textos largos en libros, pero no en la red. En realidad nunca he disfrutado mucho leer desde la pantalla, al menos cosas extensas, y seguir este artículo de principio a fin me costó. Pero valió la pena ser consecuente y llegar hasta la última línea mientras mi rabillo del ojo rogaba porque la barrita al lado de la pantalla bajara más rapidamente. Y luego Juan me contestó el envío de ese link, con este otro, quizá incluso mejor que el primero por la concisión y la inclusión de una cierta emotividad autobiográfica a la que como es sabido, pocas veces puedo resistirme.
En los últimos años he recuperado mi hábito de leer, olvidado durante mucho tiempo (de lo cual responsabilizo abiertamente a la facultad de artes de la católica) y el lado material del asunto es indesligable para mí del placer de la acción y de la asimilación de lo leído: desde los olores del papel hasta subrayar y anotar cosas a los lados de los párrafos que conecto con ideas que rondan mi cabeza en el momento en que elijo un libro determinado. Ordenar los libros o fotocopias de textos de acuerdo a las relaciones que establezco entre ellos me resulta mucho más atractivo que acumular direcciones en los "favoritos", a los que casi nunca vuelvo.
Pero desvarío a raíz del artículo en cuestión y porque el montar bicicleta por el malecón de madrugada me dio ganas de escribir en el blog sin saber realmente acerca de qué.
Recuerdo que la semana pasada pensé escribir algo acerca de Los Malditos Gatos de Lima, luego de verlos por primera vez en concierto. Me gustó que la vocalista sea una chica que no aparentaba a primera impresión la actitud que luego tendría en el escenario: desenfado total al empujar a su compañero guitarrista en su divertido pogo de a uno y al frotarse contra el suelo, pero sobre todo al tratar de cantar con su caja de cartón con huecos puesta en la cabeza. Se la quitaba y volvía a poner mientras tocaban una mezcla de Surfing bird con Demolición, que en vez de tatatatayayayaaaa decía "somos los gagagagagatoooos", con los que se ganaron mi incondicionalidad. Con esa y con otra potente y sencilla canción, una especie de grito de independencia de escueta rabia que coreaba algo así como "esta noche la pasaré bien y contigo no será".
El baterista era gordo y grande. El bajista flaco y alto, como sacado de alguna historieta de fanzine ochentero, con bandana en el cuello y una energía epiléctica de las necesarias para convencer cuando se toca "plagio punk". Así que un poco de muchos músicos se me venía a la cabeza mientras los oía, incluyendo a Daddy Yankee por su divertido cover de Rompe rompe rompe break it down(¿cómo no notamos antes el oculto sentido punk de la letra del boricua?), camuflado en la vibración crampsiana que tuvo la tocada en general para mí.
No recuerdo las otras cosas en mi lista de elegidos para revivir el blog con bombos y platillos, pero para terminar esta pequeña improvisación, tendría que aclarar que el dominio del pedaleo luego de la rica rubia, y el grado de placer no hubiera sido el mismo sin el acompañamiento musical de The trojan reggae sisters, y la arrulladora voz de Susan Cadogan en los audífonos.
Pero como no tengo sueño aún, romperé el estado de ensoñación en que me dejó la jamaiquina para caer en las garras del vicio que me contagió mi hermana hace unos días, el poderoso Dinky Smash. Aún me sorprendo de haber caído de este modo, no me pasaba así desde Mario World.

Memoria Power Pop

2008-04-09T13:59:00.000-07:00

El fin de semana pasado estuve en ciertas situaciones que me hicieron recordar experiencias del pasado cercano. Una fiesta a la que asistí el viernes y en la que puse música, me hizo recordar mucho los últimos años. Había sido testigo toda la semana del amor que pusieron estos amigos en planearla, pidiendo con mucha anticipación los sets lists, haciendo regalos para los asistentes, mandando mails, y divirtiéndose imaginando los outfits de la noche. Me hicieron pensar con nostalgia y cariño en un grupo de amigos que me salvó la vida durante el último ciclo de la universidad, en que estaba a punto de explotar de la impotencia, el aburrimiento y la depresión. Nos conectamos por compartir intereses comunes alrededor del cine, el video y la música y nuestra forma de conocernos fue justamente intercambiando todo lo posible, todo el tiempo. Nos reuníamos a ver películas, así fuera apretados en una cama frente a la pequeña pantalla de una lap top, arrimados en el piso, o a veces con más suerte, con algún proyector robado. Las computadoras estaban permanentemente bajando cosas y nosotros buscando escapes para los invariables puntos de baile limeños. Mi amistad con Rat y Deb nació en la discoteca Miami Beach, mientras reforzábamos nuestras ganas de que hubieran más cosas organizadas por chicas, más chicas djs, o simplemente menos "novias de". Así también pasó con Alan, Luis y Jd, con los que, aunque con menos frecuencia, seguimos compartiendo los nuevos descubrimientos. Ese grupo creció mucho y cambió bastante también, conocimos a los vagos, que nos pusieron sobrenombre también, y a mucha gente más. Surgió Electric Youth y desde entonces, realmente como una familia, nos reunimos, separamos, enamoramos y desenamoramos todo el tiempo. Pero desde entonces entre ellos está la gente con la que más disfruto bailar y a quienes más disfruto ver bailar. Así que fue un placer reencontrarme con el entusiasmo de zambullirme en música nueva para poner a moverse a la gente que quiero, que es algo que no hacía hace mucho.
Agradezco a estos chicos la sensación pre, durante y post fiesta, que me hicieron recordar esas energías y esa etapa en que toda la fuerza de 15 días puede concentrarse en estallar una sola noche. Y con eso basta, hasta que se inventa un motivo para planear la próxima.
Al día siguiente había un concierto con motivo de otro aniversario del autogolpe del 5 de abril. En medio del juicio a Fujimori, me parecía una ocasión imperdible para chismear en qué estaba la gente que iba. La selección de grupos era buena, pero finalmente quedó demostrado que esa era la única razón para asistir del público. Razones extrictamente musicales y cero conciencia acerca de lo que se estaba tratando de poner en discusión. El público de monocromáticos chiquillos que estuvo al comienzo, habitúes del centro y de rock en el parque, desapareció luego de corear a Diazepunk y a Aeropajitas. Y el público que se podía ver más típicamente barranquino, fue por Bareto, La Mente, y supongo que satisfizo su curiosidad al escuchar a unos alicaídos Destellos, si es que no los conocían aún, en una versión bastante más deslucida que la que debieron dar más tarde en su tradicional Club Amazonas, donde deben sentirse más a gusto hinchando el pecho con su corazoncito pro chino. No hubieron momentos estremecedores, como en los conciertos por la paz en Colombia, donde los jóvenes sienten bastante más hondo la coyuntura local, ni aunque sea una abstracta pero potente sensación de descontento en el aire como años atrás se sentía en el Campo de Marte, en el estadio de Miraflores o otros lugares donde se organizaron cosas parecidas en momentos que ahora se revelan tan distintos.
De ese día me quedo con el placer de ver a la bajista de Laurita Pacheco, ondeando su larguísimo pelo al compás del arpa, el baile con Jeni en el backstage y nuestro desconcierto al ampayar a la monstruo cortándose las uñas en medio de las canciones más toneras. La intromisión de un globo rojo en medio del pogo más punkeke y mi sorpresa ante la emoción que aún me transmiten algunas canciones de Aeropajitas en vivo, pogueadas con los amigos, a pesar de las sayonaras y los dedos pisoteados, que creo que fueron la sensación más cercana que tuve esa noche a la uoouoouooouooo...Resistencia!.

chicas en el mar

2008-02-26T22:18:00.000-08:00

Tenía pensado hace días escribir acerca de unas chicas que escuchaba conversar el otro día en Cascadas. Eran un par de púberes que evitaban al sol bajo la sombrilla mientras hablaban del sabor del pollo del Norky`s. Trataba de escuchar el resto de su conversación, pero me distraía la imagen que tenía al costado: un familia conformada por una madre, un padre y una hija de unos 19. Me daba curiosidad que pensaría el padre, casi anciano, del cuerpo de su hija, tan bonito. No podía dejar de mirarla cada cierto rato, hasta que me concentré en la madre que llegaba con un pequeño balde de plástco a mojar las manos del padre, que en ningún momento se acercó al mar. Pensé entonces en las playas de más al sur y me preguntaba si 90 kilómetros más abajo, eran las madres de familia también las que llevaban agua a los padres, o eran personas con sueldo y uniforme. Me sentía afortunada de estar en esa playa, con tantas cosas para mirar y mi hermana a mi lado, comentándome lo que veíamos casi telepáticamente.
Una ola grande llegó cerca de nosotras y tumbó una carretilla de helados, causando un entusiasmado alboroto. Creo que la gente imaginó un saqueo playero, pero afortunadamente la heladera no sufrió más que el susto. La gente reía con ganas, sin temer señalar o mirar fijamente.
Había pensado en un final que sonara lindo para este post, luego de tanto tiempo sin hacer alguno. Pero ahora mi cabeza está monotemática, y no puedo escribir sobre lo que de verdad me importa. No puedo verbalizarlo bien, así que prefiero distraerme: voy al cine, leo La Romana, tomo fotos, monto bicicleta y veo a los amigos. Me despierto temprano y el día es largo. Los amigos son una suerte y quisiera que fuera posible que pase el tiempo rapidísimo sin que acabe el verano. Saltar de frente al próximo, quizá o retroceder al comienzo de este. A la primera ida a la playa, a la primera raspadilla, o a antes de eso incluso, al comienzo de todo.

Los últimos meses...

2007-12-10T08:38:00.000-08:00

Desorden de fotos de octubre, noviembre y diciembre.
Entre tanto desorden:

Volvió Diego, con su chica, y los inoperantes se reunieron otra vez.
Vino Martín.
Perdí mi discman, la conciencia y los papeles, gracias al exceso de pisco y buenos momentos junto al malecón.
Me reencontré con un amigo que estuvo casi en coma y ahora espera un hijo.
Hablé en una charla, con público y micrófono. Por primera vez del otro lado de la mes, todo se veía gracioso y yo no dejaba de mover las piernas, pensando que un mantel me cubría. Un señor dijo que yo tengo "todo el mundo por delante".
Volvió Kristy, tan fugazmente que para algunos fue leyenda urbana.
Un hombre nos dijo que éramos buenas y puras y que debía advertirnos que los extraterrestres estaban buscando con quienes mejorar su raza, porque el exceso de tecnología los había hecho olvidar lo que es el amor.
Me pelié con unos serenazgos.
Tres amigos queridos inauguraron exposiciones.
Dos amigas queridas presentaron sus libros.
Presentamos finalmente nuestra revista, y casi ni se notó de tanto que bailábamos.
Comí comidas caseras hechas con amor. (Me han estado alimentando mucho)
Pedí en vano que salga el sol, pero comí muchos helados.
Leí 3 libros, lloré con uno de ellos, y con varias películas.
Conocí un bonito taller y ayudé a reconstruir un trabajo 30 años después.
Atrapé a una ladrona. Me reconcilié con un serenazgo, ahora me quiere y sonríe mucho.

A un suicida en una estación de tren

2007-10-05T09:13:00.000-07:00

Anteyer se cumplieron 30 años de la muerte de Luchito. Del suicidio, para hablar con propiedad, como me hicieran notar en un bar la otra noche.
Dos poemas y una imagen:

EN BATEAU

Si supieras
Que en la poesía
No hay orden
Ni desorden

Acá se pueden ver páginas de sus cuadernos, que demuestran por qué odiaba escribir con tinta seca. Fue, además de campeón en pechito al atardecer y en huevear a los entrevistadores, uno de los primeros fanáticos del plumón...
Que ganas de caminar por la calle 6 de agosto.

Paredes orgullosas

2007-08-10T22:53:00.000-07:00

Cuando caminaba por el centro de Bogotá, me sorprendía encontrar paredes con pintas celebrando la diversidad sexual. Mujeres que declaraban su amor a otras mujeres, y que demandaban, seguras de sí mismas, atención al problema de discriminación que viven quienes "sienten diverso" allá, más allá y acá también porsupuesto, pero que no había encontrado aún expresión en las paredes limeñas, al menos que yo hubiera visto.
A pesar del conservadurismo que pudiera haber en Colombia, hacía mucho que no veía parejas de lesbianas expresando abiertamente su amor en la calle como ocurría por allá y esas pintas se me hacían sencillamente liberadoras, me gustaban. En Medellín vi una escena muy bonita de un par de chicas como de quince años, sentadas en el suelo: una apoyada en la pared del Palacio de Bellas Artes, y la otra un poco recostada sobre su pareja, a quien besaba. El sol quemaba, se veían felices.

A los pocos días de mi regreso a Lima, hace ya como un mes, caminaba por Camaná cuando me detuve a tomar este par de fotos a las primeras pintas de ese tipo que haya visto en Lima. Un par de días antes había estado en la ciudad, Julieta Paredes de Mujeres Creando, que firmaba de ese modo una de las paredes que me alegraron esa tarde. Me había apenado que mi llegada no fuera a tiempo para sus conferencias, pero me gustó ver que su paso por acá dejó un par de paredes expresivas o la chispita necesaria para que otros y otras empezaran a volver militantes de la diversidad a esas viejas paredes de quincha.

El día que tomé las fotos en Bogotá, también tomé una foto a este pequeño graffiti en lapicero, que curiosamente he visto repetido en todo tipo de lugares, ciudades, quizá países, y bastante en Lima. Al parecer, aunque escasean las personas no heterosexuales dispuestas a inmortalizar sus amores con aerosol, siempre abundan quienes encuentran atractiva la idea de ¿tranformar? o ¿descubrir? a sus lectores con este bizarro veredicto...y casi siempre tienen faltas ortográficas...

Carteles colombianos

2007-07-16T22:11:00.000-07:00

Los colombianos me sorprendieron con el modo tan directo y literal de escribir sus anuncios. Bastante prácticos, podías comer en "Masticando" y dos tiendas más allá, te sacabas las fotos para el carnet de identidad en "Carnetizando". En Bogotá almorzé un menú bastante malo en "Comamos algo" y en Medellín dejé mi ropa en la lavandería "Lava pues" (Ahí tienen que imaginarse el acento paisa del "pues" que lamentablemente aún no sé imitar bien).

Mis favoritos: "Aerofresas", una tienda de fresas que era una explosión visual en el aeropuerto (firme candidato a ser el nombre de la banda que algún día tendré), y "Copias y sentimientos" (que puede que lo robe para título de futuro fanzine, mejor imposible). Destacable también el cartel de la señorita Elena, creo que nunca había visto tan expuestos los motivos sentimentales de alguien para una venta. La "Corbatería virtual" hasta ahora es un enigma para mí, y estoy segura que el dueño de "La potencia del bolso" es un negociante realmente visionario. Lamentablemente no probé las "Arepas inteligentes", que quizá daban super poderes a sus adeptos y no llegué a fotografiar a las "Arepas Superdotadas", que no tenían lentes de mayor alcance si no busto generoso, eran algo perturbadoras.

2 Minutos

2007-07-16T21:27:00.000-07:00

Pasan los años y me sigo divirtiendo en los conciertos de 2 Minutos. Sigo disfrutando al ver bailar a los niños y niñas, a los Santiagos cantar y me pregunto con qué se teñirá las canas el mosca y donde comprará esos pantalones tan bonitos que le quedan bien apretados como debe ser.
Algunas frases escuchadas el sábado en el Huaralino:

-¿Por qué las mujeres somos tan de puta madre?

(muchacha en el baño, a su amiga)

- Puedes tomármela porque soy en quien piensas cuando te da hipo para asustarte.

(Respuesta de chica a quien le pregunté si le podía tomar una foto)

- ¿Eres de los medios?, ¿Ah, no, full fanática nomás?

(Respuesta de chico al que le pregunté lo mismo)

- A mí no me gustan las fotos, pero a tí si te gustan, ¿no, nena?

(Muchacho a su enamorada, luego de preguntarles a ambos si los podía fotografiar. Posaron abrazados, él sonreía, ella no.)

Y Doris Salcedo...

2007-07-08T16:32:00.000-07:00

Había realizado una intervención con 24 mil velas el día anterior a la marcha, en la misma plaza Bolivar, como símbolo de duelo que invitaba a participar a todos los paseantes en el esfuerzo colectivo que significaba mantenerlas prendidas. Fue bonito y emocionante poder participar, pues se generaban conversaciones interesantes con y entre los locales, además de resultar estimulante la capacidad de Doris para siempre resolver potentes ideas con una ejemplar economía de recursos, al mismo tiempo que les devolvía a las velas vigencia como símbolo de calor y esperanza, para sorpresa de escépticos como yo ...
Información detallada en el blog de Miguel

Despidiéndonos de Colombia...

2007-07-08T10:43:00.000-07:00

Nuestro último día en Colombia coincidió con la marcha por la paz y por la exigencia de devolución de cuerpos de los diputados asesinados. Convocada por la sociedad civil y luego por el presidente Uribe, en una jugada opotunista y mezquina que desmoralizó a nuestros amigos que querían participar, la marcha fue multitudinaria y paralizó a la ciudad a las 12:00 am, hora en que los carros empezaron a tocar bocinas como era acordado y las calles se llenaban de globos, papeles y camisetas blancas.
La oficina del periódico El Tiempo, ubicada en plena esquina del Bogotazo, vestido para la ocasión.
Espontáneo cartelito puesto en la vitrina de nuestra librería favorita, la Lerner.

Sticker pegado en semáforo. Aunque en las universidades estatales las expresiones anti Uribe abundaban, por el reciente problema del recorte de presupuesto, durante la marcha las manifestaciones opositoras eran casi inexistentes, haciendo parecer que la gente se sentía conforme con la forma en que se aprovechó de la situación. Aunque había bastante gente de acuerdo (abundaban los carteles que le exigían al gobierno que se "mantenga firme"), los jóvenes opositores con los que hablamos, estaban tan "mamados" de todo, que preferían excluirse de la discusión y la marcha en lugar de manifestar su posición, en una actitud que nos recordaba a la que nosotros heredamos del gobierno fujimontesinista.Días antes, al llegar a Bogotá, nos encontramos con que la Plaza Bolivar estaba inundada por impresiones de cartas de niños hechas para los secuestrados:Y justo antes de irnos, grabé este mensaje en el aeropuerto de El Dorado, en un descuido del guardián que prohibía ese tipo de registros:

Avena caleña

2007-06-20T07:11:00.000-07:00

Me gusta como suena la palabra Cali.
Ayer caminando por sus calles ví gatos gigantes junto a un río, y ojos abiertos en los árboles. Por primera vez, recibí un piropo en la calle dicho por una mujer. Una anciana sentada en el suelo, me dijo "que bonita la falda, y la que la lleva", mientras sonreía desdentádamente siendo mirada cómplice por su compañero, literal, de piso.
Colombia está marcada para mí por las canciones de mi infancia. Cada lugar me recuerda a una, y Cali a varias. Cali pachanguero, escuchada de muy pequeña en las animadas calles de San Martín de Porres, que de algún modo tienen una vida de barrio con un espíritu parecido al que encuentro por acá y que se caracterizan también por el amor a la cachanga, como los negocios junto al río Pance, que la venden en abundancia, doradita y crocante a las niñas morenas con cuentas de plástico en el cabello y polo mojado sobre las teticas pequeñas.
"Las caleñas son como las flores" es mi favorita. Siempre me gustá mucho la comparación "ellas mueven las caderas como los cañaveraaales", y me gustaba imaginar a las mujeres caleñas caminando por las aceras, moviéndose suavemente, con el sol quemando, como estos días en que mientras en Lima mis amigos usan tres chompas, yo por acá, ando en sayonaras comiendo fresas con merengue o mango con sal y limón, sin dejar de ser, claro, una limeña que observa atentamente a sus congéneres locales como tratando de descifrar si bajo la sencilla elegancia que dan los climas cálidos, está la respuesta a si es cierta la frase que más me impactaba de la canción: "ellas nunca entregan sus amores, si no están correspondiiidas".
Cali es Cali, lo demás es broma. Muy pocos días para comprobarlo, pero ver a niñas peinando su cabello mojado junto al río y a las personas bailando salsa mientras compran fruta, venden en el mercado, cuando escuchan una canción al paso en una calle cualquiera o mientras esperan que avance el tráfico es un buen indicio de que, al menos en materia de sincronizar pies con manos en cinturas, pues sí.

Algodones soñados y un beso de moza

2007-06-11T12:23:00.000-07:00

entre las cuchumil razones por las que me gusta viajar, están los correos que recibo. Mi papá suele ponerse especialmente cariñoso, nostálgico y pertinente. Algunos amigos hacen gala de un estilo y un cariño sorprendentes, casi que sólo mostrado en esas ocasiones a la distancia, pues se manifiesta con otro gestos o acciones en la cotidianeidad compartida.

Copio y pego un fragmento del correo favorito recibido en este viaje:

"hace poco ando en busca de las cosas buenas del invierno. la q mepersigue fielmente es el beso de mosa. estimula mucho mi imaginaciónxq mientras lo voy comiendo me siento cautivada por la el discretoingenio de su combinación de ingredientes, un encanto de combinación. chocolate medio amargo (bien crocante xq hace frio) envuelviendo unabola de esponjoso merengue. me pongo un poco triste tb, x el malaporvechamiento industrial q hay de este encanto. ¿no se te ocurren todas las formas q se podrían hacer mientras lomuerdes? flores, mariposas, corazones, (hoy x hoy esas campanasdeberían ser el snack de toda boda...). ahora si encima fuese rosadopor dentro sería una cosa...... y en unos años más ....fosforescente!(seguro ya hay en japón...) para comerlo en noches de traviesa pasión,o de espanto de halloween... fijate q eso no se me había ocurridoantes! (lo del color) y veo tu mail y pienso q´ tontaa, es como elalgodón de azucar, y nadie lo qerrría si fuese blanco. y hay qcubrirlo de chocolate!!! q entusiasmoo!!!¿se puede? ya vino la plagade tentaciones del invierno."

Laura no es Perú

2007-05-30T16:41:00.001-07:00

Una de las cosas que más me está impactando en Medellín, es la relación casi inmediata para la mayoría de personas entre Perú y Laura Bozzo, casi como si fueran sinónimos. Ahora caigo en cuenta que mientras pegada a mi sillón veía y reveía Seinfeld, en Colombia los televidentes que gozaban de la antena “Perúbólica”, como la llaman, iban llenando su imaginario de las inolvidables escenas que la abogada regalaba.
Hace unos días, cuando fui a conocer el espacio artístico La Jíkara, en el barrio de Castilla, tuve un diálogo de impacto con una vendedora de salchipapas y los “sardinos” que la acompañaban, recibiendo uno de los piropos más raros que alguna vez he oído. Un chico, de unos 15 años, al enterarse que era peruana, me dijo: “Yo que pensaba que en Perú no habían chicas bonitas, discúlpeme, pero usted es la primera que veo”. Y agregó “creía que todas eran como las que salen en Laura”. La vendedora, que era amable, risueña y que incluso usó mi cuerpo para mostrar cómo se baila el reggaeton en Medellín (bastante parecido a como en Lima, claro, así que podrán imaginar la hilaridad de la situación), me hizo pruebas matemáticas para comprobar que si de veritas no todos los peruanos éramos burros, como ella concluía después de haber visto el programa en repetidas ocasiones.
Y una nueva amiga, artista bogotana, nos preguntaba que si era cierto que en Perú la gente se la pasaba viviendo y peleando en polladas todo el día, demostrando que la cómplice de la dictadura desvirtuó no sólo las ideas extranjeras acerca de nuestras formas de comunicarnos si no que también transformó a la actividad de la pollada en algo nefasto y temible, alejándola totalmente de su carácter de espacio de reunión y comunión, así como de hecho autogestionario relacionado a la inserción económica de los migrantes en la capital.
Otro prejuicio generalizado es la aceptación como verdad de las bondades de la comida peruana, que muchos llaman por acá “la mejor del mundo”, aún sin haberla probado. Y Miguel comentaba que le parecía curioso eso, pues se preguntaba si entonces la gente pensaba que toda esa comida maravillosa era hecha en carritos sangucheros, como la herencia de Laura en América podría hacer suponer.

Las favoritas de Brasil III: Sao Paulo

2007-05-06T10:30:00.000-07:00

El hombre más peludo de Sao Paulo. Aunque sea increíble, se estaba afeitando en ese momento, en una de las plazas más turísticas, dándole mejores motivos para su recordación que sus aburridos azulejos coloniales.

Siempre a tono con los tiempos, los brasileños cambiaron rapidísimamente sus vitrinas, desterrando la decoración crnavalesca para remplazarla por perturbadores conejos pascuenses.
No necesitaban cartel de "No tocar" estas frutas de fucsia radioactivo. El contacto parecía prometer una alteración permanente de la melanina del atrevido. Mejor imposible.
Las calles paulistas eran un ejemplo de invasión juvenil y este fue mi afiche preferido. Yo también te quiero con limón.

Muchacha recelosa en el barrio chino, mientras buscábamos el buffette más rendidor y barato, como si estuviéramos en la Calle Capón. Terminamos en el menos oriental de todos, rodeado de japoneses adictos a los ostiones. Inexplicablemente comían una docena cada uno, casi como yo.

La Rua Augusta, recomendada con razón por los amigos cariocas, estaba llena de sorpresas en las esquinas. Entre prostitutas, jóvenes y cervezas, se encontraban las paredes más invadidas y me agarró la lluvia que rompió el record anual, sin paraguas.

Me perdí esta fiesta de afiche prometedor, descubierto camino al Mercado Municipal de Sao Paulo, pero compré compilados piratas de "Black Music", que abrazaban como "black" todo lo relacionado al funk y al hip hop, incluyendo a Eminem en una generosa adopción que se ríe a caracajadas del cambio de color de Jacko. La reinvindicación de la cultura negra en Brasil es fuerte y casi irreflexiva en su vehemencia. Los mercados de pulgas evidenciaban un consumo muy grande de música funk setentera en los vinilos que llenaban las veredas y los "Polvos azules" brasileños unían ese gusto con el del hip hop actual, creando una especie de hilo conductor que iba de James Brown a Tupac, de Donna Summer a Beyoncé sin el menor reparo, y que tenía en Bob Marley a uno de sus íconos máximos. Polos con la palabra "negro" y estampados de cabezas con peinados afro eran las alternativas ofrecidas para los orgullosos de su color oscuro, que yo envidiaba.

Graffitti paulista para dejarnos boquibiertos y correr el riesgo de ser atropellados mientras nos sorprendía luciéndose en los rincones más inverosímiles. (A esas crews sí que me uniría!)

El modo más original de anunciar los empleos ofrecidos lo tenían los carteles humanos, que llenaban la calle junto a nuestro hostal con sus ofrecimientos de "admiten se mocas".

Y publicidad anti Bush por doquier, en la ciudad que expresaba más abierta y eufóricamente su oposición a la visita del demente. Mientras tanto, en Perú, ni pío.

Las favoritas de Brasil II: Paraty

2007-05-06T09:53:00.000-07:00

Nada que agregar. Un cartel hermoso bajo un sol brillante. Y que ganas de ser esa niña, montando bicicleta sobre un helado gigante...
La bahía de Paraty estaba llena de botecitos de muchos colores y estos fueron los ganadores: No Limits y Flach Dance. Me hacen recordar al bote Mestre Patrick, que nos trajo de regreso de Lopez Mendes a Ihla Grande a ritmo de techno noventero. Que alegría indescriptible ver el atardecer más hipnotizador escuchando "Please Don`t go" y "Mr. vain", pensando en Saturday Night Live y en Kristy, en hacer coreografías con trajes de aerobic y en las fiestas del colegio donde bailábamos Ace of Base, mientras la naturaleza se sincroniza con los beats más pacharacos.
Una mochila que no compré en un momento de extraño ahorro. Que lindo fue descubrir que "jugar" se dice "brincar" y escuchar la palabra con acento portugués. Brincadeiras, brincos, brincadeiras...
Lo más bonito de Paraty eran las bicicletas. Estaban por todos lados, era el pueblo más ciclista que visité en este viaje y quienes las manejan se ganan siempre mi simpatía inmediata, así que los paratyanos me cayeron de lo mejor, pedaleando a la orilla del mar, deteniéndose para tomar jugo de hortelá con abacaxi o para dar paso a los niños que corrían volando sus cometas de modelos extraños .

Un Bart insuperable, brazicorto y concentrado en la victoria. Pintado en la parte más barrio de Paraty, donde las calles estaban invadidas por improvisadas canchitas de futbol que garantizan el hexa campeonato.

Cerca estaba esta pared. Pensé en mi hermana cuando tomé la foto. Las dos disfrutamos demasiado las versiones bambas de los dibujos animados y sobre todo, de Piolín.

Otra vez, nada que agregar.

Mi fin de semana: un cuasi ídolo de pubertad y una de ahora, de verdad.

2007-05-01T09:23:00.000-07:00

El sábado al medio día llegué a mi nuevo taller con mi nueva llave y pasé cinco minutos tratando inultimente de abrir la puerta. Llamé a Chancy para pedir consejo, pero dar consejos telefónicos sobre cómo abrir una puerta es casi tan absurdo como llamar para recibirlos. Decidí pedirle a la primera persona que pasara que la abriera por mí, y para mi sorpresa, al voltear, estaba presto a auxiliarme Julián Legaspi. Era muy tarde para no hablarle, pues mi gesto de acercamiento había sido decidido y él se mostró complacido de socorrer a una dama en apuros. Para mi verguenza, la abrió en un segundo, y al agradecerle, me contestó "de nada, linda", mirándome fijamente a los ojos. Trece años atrás me hubiera emocionado demasiado, pero ahora empieza a tener canas y ya no veo telenovelas nacionales. Además siempre preferí a Renato Rossini, aunque mi nuevo vecino me enternece en su actitud de sereno amante de la vida de barrio.

Mi tarde de domingo fue la más desperdiciada de la última década, pegada a mi tele y sofá, salvo por la suerte de haber conocido a Rell Sunn, gracias a un documental visto en el canal del estado. Rell Sunn, nacida en 1950 en Hawaii, fue una de las mujeres fundadoras de la Asociación Profesional de Surf Femenino en 1979 y la primera mujer salvavidas en Hawaii. De chica tuvo que competir contra hombres pues no existía la categoría de mujeres y ganó incluso hasta después de regresar de una fuerte operación, pues a los 32 años le diagnosticaron cáncer de mamas, dándole un año más de vida. Lidió con eso ante la extrañeza de la gente pues la enfermedad no era tan común entonces, y tuvo que soportar la pérdida de un sponsor al realizarse una masectomía, mientras cuidaba a su hija pues era madre soltera, organizaba campeonatos de tabla para niños, charlas sobre la detección de tumores para mujeres (desafiando la costumbre de su país de no hablar de los males para que no crezcan) y daba sesiones de rehabilitación para ancianos. A pesar de las múltiples operaciones que le realizaron, que incluyeron un cambio de médula, Sunn nunca dejó de surfear, y su natal Makaha (donde era llamada Queen of Makaha, o Auntie Rell) fue testigo de los constantes cambios que sufrió su cuerpo, por que lo que nunca cambió fue que desarrollara su vida al borde del mar, y en ropa de baño. Era impactante ver la fuerza y la humildad que tenía Sunn, pero sobre todo su capacidad de matener el sentido del humor en situaciones tan inverosímiles como cuando, ante la pregunta de un niño en la orilla "¿qué buscas, Antie Rell?", ella respondiera sin dudar "mi teta", pues las pérdidas de prótesis o de gorros para disimular la calvicie en las olas no eran cosa rara. Y emocionante la vez que ante su imposibilidad de encontrar el gorro que usaba, salió del mar llorando y se fue directo a casa para regresar al día siguiente y encontrar que todos en la playa llevaban los mismos gorros que ella necesitaba. Rell Sunn era hermosa y tenía una increíble combinación de buscar cambios con acciones concretas y un gran respeto por la tradición e identidad de su país. Bailaba el hula y su nombre en hawaiiano "Ka-polioka'ehukai", significaba "corazón del mar". Murió los 48 años en 1998 y como cantaba Madonna (otra ídola) más tarde en el canal 23, aunque "it`s so hard to find someone to admire", de vez en cuando pasa y es un alivio de lo más energizante.

Ayer por la noche miraba en un baño la frase que alguna vez escribí en la pared: "¿por qué no llegas?", tratando de recordar a quién había estado dedicada. Y aunque me parecía que no estaba entre quienes bailaban afuera, no pude hacerlo. Que extraño pensar en el contraste entre el olvido actual y lo que debí haber pensado aquella noche. La nostalgia en ebriedad es demasiado poderosa.

Bouquet!

2007-04-15T20:11:00.000-07:00

El otro día, en la boda de Claudia y Gallahad ¡agarré el bouquet!
Las muchachas estábamos amontonadas viendo a Claudia lanzarlo de espaldas y un chico casi lo agarra sobre mi cabeza. Me animé a cogerlo según yo porque no podía permitir que un hombre fuera el que lo recibiera, pero probablemente en realidad, mi lado amante de las películas para adolescentes y las escenas de telenovelas mexicanas guardadas entre mis recuerdos de infancia hicieron que un extraño impulsó se apoderara de mí y me hiciera arrebatárselo al joven, que quizá luego se lo iba a ofrecer a su chica. Ni siquiera recuerdo quién era, de pronto el poder de las rosas estaba en mis manos y luego en mis fotos.
La Ñaña gritaba que era imposible que yo lo hubiera cogido, que era la menos indicada y que sólo me casaría para darle la nacionalidad a algún etranjero que lo pidiera. Yo contestaba que lo había cogido para demostrar que el dicho era falso y que al no casarme yo, nadie más en adelante lo haría, riéndome "muajajajajaja"!!
Pero luego pensé que estaba bien que algunos se casen, como Claudia y Gallahad que lucían felices y hacían casi llorar de emoción a Anita y a Harry y a mí, aunque mi emotividad lidiaba con la risa que me causaba el odio que tenía Paulo por la costumbre de desear "la paz" a los vecinos en las misas. El bouquet está en nuestra sala, aunque empieza a marchitarse. Hoy seguimos hablando del viernes y Gabriel comentaba la carga tanática que no podía dejar de sentir en este tipo de celebraciones y se seguía burlando de que use la palabra "boda", según él, como ya sólo hacen en Televisa. Luego pronunció la palabra "sexual" y el mar se arrebató y mojó nuestras cosas.

Las favoritas de Brasil: Río

2007-04-01T18:38:00.000-07:00

Con la panza revuelta por el almuerzo de hoy (ceviche, costillas de chancho al barril, ensalada, frejoles, 3 pilsen y una copa esmeralda), que me exige ratos de sosiego, por fin me dí un ratito para empezar a organizar fotos. No toda mi familia quiere ver las 900 que tomé, así que tuve que hacer un resumen y he aquí, el resumen del resumen:

Este cartel me sorprendió por su grado de precisión. Me propuse contar mis pasos hasta llegar a las obras, pero me distraje mirando paredes y haciendo click...

El delicioso Acaí, el mejor modo de empezar una mañana y llenarte de energías para exprimir calles desconocidas. Mi favorito era el de la Estación Central, en un kiosko de hombres viejos y con cara de mal humorados que le ponían jarabe de guaraná y rodajas de plátano, mientras servían salgados y jugos a los apurados parroquianos. Además del cariño que emanaban las frutas brillantes licuadas por rostros que parecían de ex presidiarios (como si eso pudiera ser un tipología, pero en fin!), enriquecían su sabor y consistencia el haberlo descubierto sola, cuando ya casi me sentía local por mi conocimiento del barrio y su precio, la mitad de este, que fue el que tomé por primera vez.Otro cartel sorprendente, que probablemente le gana a todos. Nunca más volví a decir hot dog. "A liberdade comeca na lingua". Que frase poderosa.

Polvos Azules de Río, o estación Uruguaiana. Entre polos que decían "las feas que se ahoguen" o "en caso de emergencia rompa el vidrio"(con la correspondiente camisinha para estar siempre preparado), las pelucas aparecían como intrusas de neón.

Un prostíbulo muy bien decorado. Esta foto casi me causa el decomiso de mi querida cámara por parte de un fornido guardián que salió de adentro, denunciándome por celular. Mis habilidades para gesticular, mi persusiva cara de inocencia y el lenguaje internacional de las ganas de seguir con vida me permitieron salir bien librada, aunque el hombre me siguió varias cuadras por las laberínticas calles del mercado Saara.Como los vicios nunca vienen solos, junto a la casa de las Primas Gostosas había un local lleno de pimballs, donde mis amigos se olvidaron de mí por un rato. Al darse cuenta de que tomaba una foto, el muchacho posó coqueto, improvisando una competencia de labios.Mis piernas, víctimas de los mosquitos y de las caídas por intentar innovar en bailes exóticos bajo efectos del alcohol. Al menos eso me contaron quienes dicen que me salvaron...Despues de verla todos los días en todas las estaciones de metro, no pude desligar esta frase del carnaval, ni de Brasil. Mejor así.

Entre los turistas que posaban de brazos abiertos, y los que tenían que contorsionarse echados en el suelo para conseguir el ángulo ideal desde donde retratar a los émulos del Cristo, tomé divertida mi versión minimal. Créanme! estuve ahí.Si un arrebato de cordura no me salvaba de la tentación con peinado afro, hacía millonario a este vendedor de tesoros en Lapa. Ramones, Grace Jones, Nina Hagen, The Clash me sacaban cachita desde la vereda donde eran exhibidos. El varón, claro, sabía lo que tenía ahí, y yo, lo que tenía en los bolsillos.

Un teléfono que impactó a mis amigos. Las muchachas en las fotos se parecían bastante entre sí y curiosamente también a las que salen en las fotos que promocionan labores similares en Perú, pero en las calles hay mucha más variedad, felizmente. No crean nunca a un chica llamada Isabely o a una que tenga una estrellita negra en medio de la bunda.Dos entusiastas señoras cerca a los arcos de Lapa. No recuerdo cuándo tomé esta foto, supongo que fue la noche de las heridas. Me encanta prender la cámara y encontrar fotos que olvidé haber tomado. Mirarlas cura la resaca.Ipanema. Quería copiarme el color de este niño y casi lo logro, sólo necesitaba unos días más. Pan blanco y cielo azúl. Que emocionante llegar a un lugar que se hizo famoso por una canción.Al comienzo no me gustaban esos trajes de baño, cortos y ceñidos, pero facilmente me conquistaron. Aunque al parecer no a mis amigos, porque no pude convencerlos de que impongan la moda en Lima.Mi desfile favorito en el Sambódromo. Esta escuela tuvo de tema "la evolución humana" y empezó con un comparsa de insectos y anfibios...Pasando por el Renacimiento y el futuro representado por los robots, la evolución terminó con el carro alegórico de los Superhéroes, como es lógico. El mundo será de las Supermujeres y los Superhombres, aunque la letra de la canción que acompañaba el desfile nunca dijo nada de Nietzsche.

Una niña muy expresiva en Copacabana. Hizo honor a su traje de Mi Bella Genio, dándome unas lecciones maestras de funk carioca junto al mar. Ilusa yo, no me imaginba que luego me pediría unos reales. Parezco nueva!
No llegué a las obras, aunque me acerqué bastante. Una tienda de segunda me lo impidió, invitándome a zambullirme en su huayco de zapatos de 4 reales, donde el dueño, grande y rubio era incapaz de encontrar los pares completos.

"Me llevaron y me sentaron y me calmaron

2007-03-25T21:13:00.000-07:00

...y yo pensé, cuando la música sonaba y yo la aprobaba íntegra: "esto es vida". De allí en adelante mi vida ha sido una aceptación - prolongación constante, lúcida (para apropiarme de la palabreja) de ese breve pensamiento. Supe que no iba a encontrar, nunca, tanta reunión y tanta armonía. Sabiendo amigos en todas partes aún no los reconocía a todos, y de cualquier manera supe que nunca iba a estar así de protegida"

(leído hoy, vorazmente y con sorpresa, pensando en ayer, en las otras veces y en el extrañar, en "Que viva la música" de A.Caicedo, cortesía oportunísima del Rodrich. Gracias)

Chains of love

2007-03-25T12:51:00.000-07:00

Necesitaba una noche como la de ayer para sentir la llegada a Lima, y la vuelta al cyberbazar.

Una fiesta que se creía agonizante, renació de las cenizas y entre los vasos vacíos con el poder embriagante del reencuentro con amigos. El calor de la casaca de cuero de Jd, en su abrazo constante, los pasitos pausados de Alan al bailar, las ganas de Chancy, que son las más refrescantes cuando decide gozar. La doble cola de caballo de Val y Juan recordando mi ebriedad del otro día, el dj insuperable y los vagos únicos con su baile inimitable de romántico strip tease. El meneo de títere tierno de Luis y las canciones nuevas fueron el alcohol que faltaba para mudar la fiesta a otro sitio, y seguir bailando. Bailando, tocando, sudando, cantando.

Cuando se pensaba que no podían hber más sorpresas, me encuentro bailando Korn, Deftones, Rage against y Metallica como en mis años mozos, girando la cabeza y saltando con mi Ñaña y demás eufóricos que nos dimos licencia para sentirnos noventeros sin reservas ni culpa.

La canción de la noche, que nos recibió en el taxi y que será la consigna del mes que queda...¡Erasure a todo volumen!!

How can I explain

When there are few words

I can choose

How can I explain

When words get broken

Do you remember

There was a time ahaha

When people on the street

Were walking hand in hand in hand

They used to talk about the weather

Making plans together

Days would last forever

Come to me, cover me, hold me

Together well break these chains of love

Dont give up, dont give up

Together with me and my baby

Break the chains of love

Sigamos haciendo planes y hablando del clima, aunque los días parezcan tan cortitos!

La muerte de Baudrillard no ha ocurrido

2007-03-11T11:39:00.000-07:00

La prensa trata de enganarnos nuevamente.
Y él ríe. Está sentado fumando cigarrillos, leyendo el borrador del tercer número de Dos Chicas y distrayéndose cada tanto para anotar en libretillas nuevas oraciones caprichosas, preguntas sin respuesta y más maneras de seducir nuestra curiosidad y desconcierto, de fastidiarnos y tomarnos el pelo diciendo nada o algo que luego desdecirá.
Como que sí ha ocurrido.

OBITUARIES
Jean Baudrillard, 77; kept a sharp eye on blurry reality
By Elaine Woo, Times Staff WriterMarch 11, 2007
The death Tuesday in Paris of French theoretician Jean Baudrillard prompted some unusual Internet postings, including "Baudrillard's Death Did Not Happen," "Jean Baudrillard did not take place," "Baudrillard did not exist" and "Jean Baudrillard is survived by his simulacrum."These were, oddly enough, tributes, offered in the spirit of a guru of postmodern thought who exerted enormous influence on contemporary artists and writers, including the creators of "The Matrix" movies. The postings were plays on the claim Baudrillard, 77, had made about the Gulf War of 1991 — namely, that it "did not take place." That war was, in his view, largely a television event, experienced by the masses more like a video game than an actual situation of violence and death. His assertion, infuriating to many, illustrated his big idea: that we no longer can distinguish between imitation and reality — and that we sometimes prefer the imitations because they seem more real than life.This state of what Baudrillard called "hyperreality" explains why we are swamped by TV "reality shows," which are anything but. And it accounts for the perennial allure of Disneyland, which he said is "presented as imaginary in order to make us believe that the rest is real." Disneyland is what Baudrillard called a "simulacrum," a copy more perfect than the original, such as the replicants who cause havoc in the sci-fi film classic "Blade Runner" or the alternate universes depicted in the blockbuster "Matrix" movies. Asked once to describe himself, he said, "What I am, I don't know. I am the simulacrum of myself." He makes somewhat of a cameo in the first "Matrix" film, when the character played by Keanu Reeves opens a copy of Baudrillard's seminal work, "Simulacra and Simulation," to reveal a hollow, which he uses to hide a stash of pirated computer disks. Moviegoers hip to Baudrillard loved the joke — phony disks in a phony book about modern society's inability to tell the phony from the real — but the theorist said the movie misinterpreted his ideas. The movie nonetheless "transformed him," Larissa MacFarquhar wrote in a 2005 New Yorker story, "from a cult figure into an extremely famous cult figure." Its false representation of a theory about false representation made the irony dizzyingly complete.A small, round man who was authentically French in his love of cigarettes and drinking wine at midday, Baudrillard was accustomed to having his theories mangled. His ideas, like those of fellow French intellectual Jacques Derrida, could be maddeningly dense.He once wrote, for example, that reality "no longer has the time to take on the appearance of reality. It no longer even surpasses fiction: It captures every dream even before it takes on the appearance of a dream." At the same time, he was the witty aphorist who said, "We are not … in danger of lacking meaning; quite the contrary, we are gorged with meaning and it is killing us."He was also a caustic polemicist. In an essay titled "The Spirit of Terrorism," published in Le Monde two months after 9/11, he wrote that the World Trade Center attacks were the consequence of a "terrorist imagination" bred by an "insufferable superpower," the U.S. "In the end," he concluded, "it was they who did it, but we who wished it." Critics condemned him for seemingly justifying the destruction, to which he replied, "One should not confuse the messenger with his message."As a messenger, he was often deliberately mysterious. He refused requests to illuminate his past, often replying to questions about his personal history with a terse "No background." He had a past, but he had worked hard to separate himself from it.Born in 1929 in Reims, France, and descended from peasants and minor civil servants, he became the first in his family to attend university. He worked as a high school teacher and translator of German literature for several years before studying for a doctorate in sociology at the University of Paris, Nanterre, a hotbed of radicalism in the 1960s. His earliest books, "The System of Objects" (1968) and "The Consumer Society" (1970), reflected his fascination with the signs and symbols of a commodity-driven world.His ideas began to spread to America in the late 1970s, when he spoke before a packed crowd at a conference hosted by New York's Whitney Museum of American Art. Gradually he became more prominent in America than in France, where he had been ostracized for his criticism of French historian and philosopher Michel Foucault. "When he came to the States, he was depressed. I think America saved him in some way," said Sylvere Lotringer, a professor of French at Columbia University who frequently collaborated with Baudrillard and published his works.Yet Baudrillard wrote disparagingly of American culture. After driving across the country, he called it "the only remaining primitive society" in his 1988 book "America," written in the tradition of Alexis de Tocqueville. Mark Poster, a UC Irvine history professor who was Baudrillard's editor and friend, said that although "America" was a "nasty" book, the French thinker "liked Southern California quite a bit." He lectured at UCLA, UC Irvine and UC San Diego. He made a notable appearance at an avant-garde festival in Primm, Nev., in 1996, where he donned a flashy sequined jacket to read a poem about suicide before a reverential audience of writers, musicians and other performers. Artists who have cited his influence on their own work include Jeff Koons, Haim Steinbach, Robert Longo and Peter Nagy. His influence extended in part from his willingness to venture into mass culture. "Among his generation of major French intellectuals, he is the only one who looked at popular culture, television, consumerism," Poster said. "Many of the others didn't like him because of this. They tended to stick to high art, high philosophy and theory. He got right down there." Baudrillard echoed this view. "While others spend their time in libraries," he wrote in "America," "I spend mine in the deserts and on the roads. Where they draw their material from the history of ideas, I draw mine from what is happening now, from the life of the streets." His critics were vehement in their dislike of him. Among the harshest were Alan Sokal and Jean Bricmont, who wrote in their 1998 book "Fashionable Nonsense: Postmodern Intellectuals' Abuse of Science" that if Baudrillard's texts seem unintelligible "it is for the excellent reason that they mean precisely nothing."Such withering attacks did not ruffle the easygoing, if confounding, philosopher, whose death came after a long wrestle with cancer. "Ouf, it's a game. A fabulous game. A game," he told an interviewer some years ago, "that may not really be taking place."

Tego en hombros

2007-02-12T07:33:00.000-08:00

Ayer tuve la suerte de pasar la tarde en la calle Miró Quesada (Callao, a pocas cuadras del mercado) para presenciar la visita de Tego Calderón a su barrio engreído de Lima.
Rodeados de las imágenes de Tupac, el abayarde, el incomprendido y la reina del azúcar (cortesía del Callao Cartel, quienes también están inmortalizados en las paredes y quienes gestionaron la visita del esperadísimo), los vecinos formaron una turba poderosa, que bien armada de filmadoras, cámaras y celulares, imponía respeto como una auténtica barra brava del sabor.
Algo abrumada por ser probablemente la más ñoña de las fans en ese momento, traté de abrirme paso entre las espaldas tatuadas, los niños con mulletts envidiables y las gordas ñoritas cabello color cucaracha para conseguir estas imágenes exclusivas.
Un polo del boys se le prestó para que lo agitara cuando lo subieran en hombros, y así lo hizo, sonriente y pequeño (especial encanto tienen los ídolos enanos), sin quitarse jamás los lentes de sol. Después regresó a la camioneta, que dió tres vueltas a al manzana tratando de despistar a la multitud que lo seguía corriendo. Sayonaras, chancletas y zapatillas de marca golpeaban el piso persiguiéndolo a toda velocidad, pero Tego no volvió a bajar y el escándalo impidió que se diera una vuelta por la casa cuartel de los Callao Cartel como se había acordado.
Adentro, se sentía la tensión de los decepcionados hip hoperos, que repartían brazaletes para el backstage entre sus amigos y discutían en voz alta mientras engullían el pollo a la brasa que doña Ana María repartía a los presentes. Los chalacos despreciaban la ensalada y la seño se los reprochaba, mientras repetía que "a quien no come, no se le vuelve a invitar". Así que me tragué mi vegetarianismo bamba para no quedar mal con la anfitriona, a pesar de que ya había almorzado. Pensándolo mil veces, pregunté finalmente si podía dejar un poco y el no no sólo fue rotundo, si no que vino acompañado de un "a los hombres no les gustan flacuchas", que me puso bien en mi sitio, y otra vez, a terminar calladita.
Privilegiada, escuché una improvisación entre Pedromo y la Ticha (?), llegada desde Chile para representar en el concierto, y conocí las artes de un muchacho que se pasó la madrugada entera haciendo este muñeco de Tego para regalarle.
Esa tarde le ganó a la noche, donde el orden de los factores alteraba el resultado y la maestría en visita de médico del enemy de los guasibiri, contrastaba con el espectáculo cuasi evangelizador de Tito el Bambino, que, sazonado por las banderas peruanas proyectadas en las pantallas gigigantes que alternaban con las palabras "Natural Flow" vibrando a toda velocidad fueron capaces de robarle las energías hasta a Jeni, suceso nunca antes visto y que queda incluso como tip para sus archi enemigos si es que alguna vez los tiene.
Al parecer, Tito el Bambino es capaz de anular hasta a la más poderosa de nuestras heroínas y de desmotivar a Alan, que está convencido que el cara de bebe de ascendencia hindú es otro más de los súbditos de Chibolín en su misión por acabar de lavarnos el cerebro mientras nos hace convulsionar cual niños japoneses sobre expuestos a Pikachú.
Los rompe discotecas tampoco fueron suficientes para recuperarnos de la estafa y los cuerpos ya no quisieron menearse con desenfreno como había estado previsto. Pum pums decepcionados nos retiramos en busca de otros bailes, pero el mal estaba hecho y la bambina semilla del mal tenía efecto de larga duración.
Me quedo finalmente, con la expresión de esta baby chalaca, que aún no se decide a cambiar el vestido con bobos por Ok Radio y frunce el ceño mientras la entusiasta mamá le toma una foto con el celular junto al mural del querido boricua, que ahora, nos debe dos.

La segunda raspadilla del verano

2007-02-04T11:50:00.000-08:00

La tomé hoy en la playa Cascadas. Esta fue la primera, hace un par de semanas en el centro:

Hoy me he sorprendido porque en wikipedia lo único que slae al poner a buscar "raspadilla" es "Nubeluz". Luego de entristecerme recordando a Mónica y las emisiones de programas antiguos post suicidio que confundían a niños y madres, encontré la relación dentro del diccionario glúfico:

Ruckie: Alimento de Glufo similar a una raspadilla, era una pelota de hielo triturado bañada en jarabes de diferentes sabores, dicha pelota de hielo era servida sobre la superficie de un cono de Nubeluz.

Y un fragmento de una conversación de hoy:

ritmo de la noche dice:
oye, pero entonces te debo una cerveza
ritmo de la noche dice:
o una cremolada
ritmo de la noche dice:
o una raspadilla
FUCK CACERES dice:
no me hables de raspadillas
ritmo de la noche dice:
o un ceviche en el mercado del callao
FUCK CACERES dice:
ayer fue el dia de las raspadillas
ritmo de la noche dice:
queeeeeeeeee???????????????
ritmo de la noche dice:
son lo mejor!!
FUCK CACERES dice:
son lo peor
FUCK CACERES dice:
jaja
FUCK CACERES dice:
fue el dia de las raspadillas y no pobre ni una
FUCK CACERES dice:
no se q les tengo
ritmo de la noche dice:
queeeeeeeeee???????????????
FUCK CACERES dice:
q ni me animo a probarlas
FUCK CACERES dice:
se parecen alos niños
FUCK CACERES dice:
osea no se parecen en nada , pero a ambos no los paso
ritmo de la noche dice:
LAS RASPADILLAS SON TODO!
FUCK CACERES dice:
jaja
FUCK CACERES dice:
estos dias han sido feos
ritmo de la noche dice:
oh!
ritmo de la noche dice:
que pena
FUCK CACERES dice:
tu qtalk
ritmo de la noche dice:
contenta creo...los dias se pasan volando!
ritmo de la noche dice:
y me encante el verano
FUCK CACERES dice:
sio es bonito
FUCK CACERES dice:
este es el primer verano en q uso shorts descaradamente
ritmo de la noche dice:
jajaj

El sobre abierto de Alfredo Marquez

2007-02-02T14:20:00.000-08:00

Alfredo Marquez presentó su portafolio de trabajo plástico en La Culpable (Barranco). Su conocida trayectoria, al menos para las personas relacionadas con el circuito de arte local limeño desanimó a algunos conocidos míos de asistir. Pensaban que no habrían sorpresas, lo cual puede tener que ver con un pensamiento a veces generalizado acerca del llamado "arte político".
Pero ayer había que estar ahí.
Había que ver el comienzo de su carrera, juntando cañas, piedras, maderas y armando perecibles instalaciones al rededor de la Facultad de Arauitectura de la Universidad Ricardo Palma en fotos tomadas sin la conciencia de la importancia del registro de la "obra", junto a amigos entusiastas que hacían lo que hacían por las ganas rebosantes de aprovechar los abundantes materiales de deshecho. La basura que la institucionalidad universitaria descartaba, los restos del orden reacomodados en los espacios que aún no estaban totalmente bajo el control de las autoridades. Lo que ejemplificaba lo que seguiría haciendo posteriormente a lo largo de los años, siempre en equipo y con atención a los puntos flacos de los mandamases.
Recordando cada cierto rato lo (lamentablemente no tan) inverosímil de estar bajo el gobierno de Alan García otra vez, Alfredo nos hacía confrontarnos con imágenes de los jóvenes subtes limeños en los 80`s y su relación con algunos artistas, que improvisaban para ellos escenarios con materiales reciclados. Como él decía, nada estable, ni aparatoso, sin ningún logo de gaseosa impreso. De una época en que, viéndolo desde ahora, parecía que ni los íconos ni las palabras habían sido tan usadas y cada quien se sentía libre de hacerlo, sin pensar en la posible ingenuidad o carga de pretensión de su uso.
Mientras recordaba mis primeros conciertos punk, alrededor de 1995, cuando Alfredo ya había tomado algunas decisiones ideológicas y estéticas más precisas, alejándose un poco del anarquismo e ímpetu irreflexivo inicial, me preguntaba qué pensaría él de esos conciertos y de los otros tantos que he podido ver en los últimos 12 años, con nuevos y no tan nuevos actores y entusiasmos distintos.
Sobre todo me hacía preguntarme desde cuando (qué edad, qué año, qué época) se perdió el derecho a ser ingenuos, o tomamos distancia de la inocencia (o al menos pretendemos hacerlo, acción que en sí conserva bastante de inocente). Pensaba en mis amigos al rededor y lo diferentes que son nuestras ganas de hacer cosas en relación a aquellas. En cómo manejamos nuestras ganas de abrir espacios, de cambiar formas de vestir o bailar porque parece más cercano que cambiar formas de votar y al mismo tiempo pensaba en nuestra racionalidad: preguntándome en qué momento se hizo grande la autoconciencia de la posibilidad comunicadora de cada pequeña acción, gesto, palabra, en cuánto nos frena ese análisis constante y en lo que también tiene de bueno. En lo triste de sentir desconfianza de expresiones sencillas y en lo complejo de la necesidad de encontrar unas propias (¿Cómo decir ahora "prohibido prohibir"?)
En la responsabilidad que nos da lo que sabemos, lo que hemos aprendido y que nos distancia de nuestros coetáneos que parecen eximidos de este pensar dos veces antes de hacer, entregados sin culpa ni miedo a la música y ropa de moda, a la fascinación del espectáculo, a cierta inconciencia en el consumo.
La experiencia de estar ahí era intensa además por la constante confrontación que buscaba Herbert Rodriguez con sus preguntas: reabrir heridas acerca de las posible filiación terrorista de un amigo de Alfredo o simplemente recordar la imposibilidad de tener claro de qué bando se estaba y pensaba en mis papás, jóvenes izquierdistas de los 70s y en los modos en que cada uno asume el cerrar esas heridas o el dejarlas latentes, como una agonía pequeñita, incurable pero a la vez motivadora. Herbert hacía incapié en la incapacidad de los presentes de imaginar lo vivido entonces por nuestra situación privilegiada como expectadores de esa exposición, es decir, como productores y consumidores del arte local: "élite cultural" y por momentos se hacían (inútiles a mi parecer) reclamos sobre la falta de poder representacional del arte "oficial" a las causas colectivas, que Alfredo contestaba sinceramente, dejando la pelota en la cancha de cada uno, en nuestro compromiso particular con el contexto y la necesidad de una búsqueda honesta de traducción de ideas en acción de acuerdo a cada interés o capacidad personal.
Me mantuve casi aguantando la respiración en varios momentos y no hablé cuando Rai nos sugirió a los más jóvenes que comentáramos lo que nos tocaba de lo visto porque tenía demasiadas ideas y sensaciones encontradas. Agradecí la revisión de las imágenes tomadas por Marquez de la prensa local para buscar dignificar una y otra vez a los afectados por la violencia política por recordarme el potencial dentro de cada foto, de cada periódico y otra vez el temor a la sensaciónde no poder usar algo por su supuesto abuso mediático, pero que en realidad confronta nuestra flojera o comodidad de pensar que no vale que sea usado pues "ya todo se ha vuelto panfleto."
Al final, lo que más me emocionó fue escuchar a Alfredo hablar del amor como motor principal de su trabajo (viéndolo como la causa principal para buscar la dignificación de alguien o algo), palabra poco mencionada en situaciones que involucren al "arte político".
Eso sí era inédito... Y pensar que salió como respuesta a una pregunta que me pareció absurda cuando la escuché, lo que era más coherente aún porque a lo largo de la noche vimos inteligentes resultados del reuso a lo dado por inservible por otros, a lo invisibilizado o considerado sobra.
Después de aquellas tres horas y media parecía casi absurdo salir a beber cervezas, pero al mismo tiempo necesitaba mucho estar con mis amigos...y la noche recién empezaba.

Mi casi mejor del 2006

2007-01-08T08:58:00.000-08:00

Imitando a los inimitables vagos ( http://hagoalgovago.blogspot.com/ )
intentaré hacer mi top 5 de lo acontecido el 2006.

5. Kristy con máscara de monstruo subiéndose al escenario de un concierto punk en el Huaralino para hacer polichinelas junto al cantante en acción, a quien casi tumba demostrando quien es 100% rock n roll.
4. Reencontrarme con el reggae y el ragga luego de años de abstención gracias al amor por la música de un dj israelita que salta más que nadie al bailar.
3. Ver "Días de Campo" junto a mi hermana y compartir con ella su indescriptible hechizo.
2. El salto entre las montañas cusqueñas, con cielo celeste, sol brillante y la mezcla de miedo, inverosimilitud, y felicidad que me impidieron emitir sonido alguno mientras caía.
1. Las personas conocidas y reconocidas: seguir comprobando que quienes más quiero se mantienen alegremente obstinados en crear nuevas formas de mirar, moverse y disfrutar...y que su poder es contagioso.

Propósito para el 2007:

2007-01-06T15:46:00.000-08:00

(cortesía calle linceña)

El espíritu del año nuevo

2007-01-03T06:14:00.000-08:00

otra vez, nos deleita el Mercado Central con la moda que vuelve cada año inundándolo de poderoso amarillo. Ahora sí es innegable, el año nuevo llegó.

Navidad

2006-12-26T21:53:00.000-08:00

Esta ha sido oficialmente la navidad más corta y relajada de todas. Una hora comiendo con los abuelos y media hora con mi padre, semi dormida. Por suerte me perdí los villancicos y no comí en exceso (al menos el 24). El resto la pasé en taxis de Miraflores a La Punta y de La Punta a Monterrico llevadas por un conductor que quería llegar a Jesús María antes de las 12, por lo que hizo ese trayecto en una inverosímil media hora. Pasamos del borde del mar al pie del cerro a toda velocidad, mirando primero a la gente celebrar en las calles del Callao, con cerveza en las esquinas y cohetones en barrios donde nada está prohibido. Y luego observando las calles desiertas de Surco, finamente iluminadas y resguardadas.
Me olvidé el regalo de mi hermana y ella se olvidó el mío. Mi abuelo inventó la champiña: champagne con jugo de piña y mezclado en balde para toda la familia. Mis tíos erraron otra vez sus regalos: recibí un extraño llavero y una agenda de las ediciones Paulinas, que me ha permitido aprender que mi cumpleaños es el día de San Celestino V y que el verdadero nombre de Bono es Paul David Hewson, quien figura entre sus "personajes que dejaron huella", acompañado por Benedicto XVI, Sor Ana de los Angeles, Isabel Allende y Pelé.Me gustaron más sus abrazos y sinceras buenas intenciones.
El 25 en la mañana mi hermana y yo subimos a un colectivo donde luego de decirle "buenos días", un señor dijo "Hay que decir Feliz Navidad, pues". Y el día anterior el señor casero de mi librería cercana me dijo "Feliz Navidad...siempre cuidando la bicicleta!", mientras me daba la mano. Fue mi saludo favorito, junto a esta imagen que mandó Rai por mail:

Para terminar, una frase extraída de "Juventud Nueva":
"Jamás se desvía uno tanto como cuando cree conocer el camino". Creo que a Andy le hubiera podido gustar...

Mi fresa

2006-12-26T21:47:00.000-08:00

Respondiendo a h.s, he aquí lo que pinté ese día (discúlpeseme la notoria inexperiencia)

Paredes

2006-12-18T13:56:00.000-08:00

Fui a un concurso de graffiti en el Callao hace un par de semanas.Me pasó la voz el muchacho que vende latas baratas en el Mercado Central. Tiene unas cartas de colores impresionantes y aunque cuesta decidir, el primer color que elegí fue un rosado ultra neón, imprescindible.
Me dijo "todas las chicas eligen ese". Me reí y le pregunté cuál era el favorito de los chicos, dijo que variaba, pero que ese rosado era el que más le gustaba a él.El día antes del concurso dudé en ir porque debía levanatarme temprano, era lejos y no conocía a nadie.
Pero ese domingo finalmente tomé la S y difruté el paisaje hasta el aeropuerto mientras disfrutaba mi Gatorade post resaca.El primer chico que se acercó a hablarme me preguntó si iba a pintar flores. Me dijo que las chicas siempre pintan flores y a pesar de eso, me cayó bien. Mis vecinos de pared eran amables: uno me ofreció guantes de médico, pero nunca los había usado para pintar y los rechacé. El otro me mostró sus bocetos y se ofreció a enseñarme técnicas.

Caminé viendo las cuatro cuadras intervenidas mientras algunos muchachos me hablaban. Era fácil socializar porque era la única mujer entre los casi 40 graffiteros, sin contar a un par de enamoradas que los esperaban sentadas en las veredas. Uno escribió mi mail con spray en su mochila y conocí personalmente a uno cuyos dibujos han sido mis favoritos por mucho tiempo. Se sorprendió de que me acordara de ellos y me comentó que le parecía absurdo pintar con spray en Lima siendo tan caro y habiendo tantos muros en los que se podía pintar legalmente, con paciencia y soltura, con látex. El lo hacía así y le quedaba muy bien.Otro chico también usó el latex en lo que fue mi pintura preferida de ese día:

Era gracioso y me invitó a formar parte de su crew, en La Perla. De regreso por la avenida Argentina camino a La Punta, veía la cantidad de muros esperando ser pintados de los que hablaba el Soak. Eran las 3 y me bajé el el mercado del Callao con antojo de ceviche. El kiosko "El lobo marino"estaba bellamente decorado por esta sirena hecha por otro talentoso pintor anónimo.

Y noté por primera vez al "negro verde" que muy atento cuida la entrada del mercado.Al anochecer comprobé que la pinta más poderosa del día fue la que dejó el sol en mis hombros...

RIP

2006-12-10T14:02:00.000-08:00

Mi compu ha muerto. Han pasado varios días ya y no quería postear en el blog hasta que reviva, porque me gusta colgar imágenes y sin ella es complicado. Me he reencontrado con el mundo de las cabinas limeñas: mirar el reloj a cada rato para calcular el tiempo, leer los mails apuradamente, escuchar la radio de la elección del dueño. Ahorita suena Maná, pero por suerte la voz de Roysin Murphy en mis audífonos me dice que "nothing seems to matter" y opaca a Fer, que suena a lo lejos, quejumbroso.
En dos cabinas ya casi me conocen y me sonríen cuando llego. En una me encontré con mi hermana de casualidad y le tomé una foto cuando leía un mail que yo le había mandado.

31 pedazos de una noche de octubre y un día de noviembre

2006-11-10T08:22:00.000-08:00

1. Gozamos la realidad del trago gratis (no era una falsa promesa)
2. Perdimos recuerdos.
3. Coqueteó inconsciente.
4. Pelearon sin recordarlo.
5. Reviví entre semi muertos.
6. Lo asaltaron en un arenal.
7. Las botaron guardianes envidiosos de su apasionada iniciativa.
8. Se gileó barmans quinceañeros.
9. Fuí acompañada por amigos fieles.
10. Deambuló por las carreteras.
11. Vió fantasmas perrunos.
12. Desperté por teléfono a las que se extrañan al bailar.
13. Recobramos fuerzas y nos movimos hasta la hora de desayunar.
14. Nos tomamos fotos con las estrellas internaciones.
15. Tuve cinco minutos de fama cantando una canción de Nirvana.
16. Trataron de salvar a una amiga de un acosador.
17. Saltamos muros.
18. Recibí ayuda de amables camioneros extraños, que luego agregarían "sólo a damas".
19. Comimos sanguchitos adictivos.
20. Mi regalo estuvo en el top 2.
21. El cumpleañero se autoregaló un Play Station.
22. El Play Station se comió a unos muchachos.
23. Se tomó una foto con un oso panda.
24. Desayunamos en un mercado.
25. Se recostó en la espalda de su novio, para dormitar, mientras bebían jugo.
26. Fuí resondrada por la encargada de un baño público.
27. Nos burlamos de las caras de los cándidos candidatos.
28. Nos reimos reconstruyendo los hechos.
29. Nos defraudaron los químicos.
30. Dormí hasta las 4.
31. Comprobé aliviada que lo único que perdí esa noche fue mi máscara de Darth Vader y mi vincha con cuchillo.

Rezagos Halloweenenses

2006-11-10T08:05:00.000-08:00

Pasó, pero dejó huella. Y estas fotos quieren ser mostradas sí o sí:

La novia de Chucky...que se convirtió en ovejita!

Y el amor fifial entre padre e hija acuchillados:

Temblores

2006-10-22T15:38:00.000-07:00

Hoy hubieron dos. Uno era muy largo y mi hermana y yo repetíamos al unísono "Sigue...sigue...sigue". Mi madre sólo sintió uno, pero muy levemente. Dijo que acababa de mover un mueble y pensaba que ella había generado el movimiento en el espacio.
Ayer fui con unos amigos a tratar de conseguir las entradas más baratas para ver a Christina Rosenvinge. Los re vendedores eran careros y la española tiene fans de verdad que pagaban sin chistar. Fuimos testigos de un par de estafas y discutíamos sobre cuanto nos gustaba o no, y sobre por cual grupo pagaríamos más o nos iríamos al fin del mundo. Finalmente el concierto empezó y después de un par de canciones cantadas en la calle, cuando quedamos solos afuera comprobando que somos los más tacaños de Lima, un seductor compinche consiguió la oferta esperada. Era raro estar en un lugar donde esperan que te quedes sentado. Al comienzo eso me molestó, pero estaba tan contenta viendo el genuino disfrute de Jd, y abrazando a Debi, que no importó más. La interpretación de "White hole" y el bonito vestuario de la hermana de Gregorio Samsa pagaron el concierto. Pero lo mejor de la noche fue el karaoke improvisado con los amigos después: metaleros, indies, experimentales, rockeros, inclasificables y bailarines entonando "Superstar" de los Carpenters y "Brass in Pocket" de Pretenders a todo pulmón. Dos Cartavios terminados sin esfuerzo y la comprobación de que con ellos me iría hasta el fin de mundo a ver a Chichi Peralta.
Pero por ahora no me voy a ningún lado. Sigo despidiéndome de gente: aviones y aviones hacia el norte, mails y las ganas de poner nuevamente de moda el correo tradicional para acompañar un poco más a los lejanos hasta que se invente la teletransportación o consiga mi jet privado. El domingo se va Debi. Hoy compramos long plays, carteras exitosas y paseamos de la mano por Jirón de la Unión. Vimos un par de bonitas parejas y nos preguntábamos si alguien pensaría que nosotras lo éramos. Tomamos chilcano, comimos cebiche y helado de limón con maracuyá. Aliento a alcohol y caras de sueño. Me voy a meter a la tina hasta quedar como una pasa. El lunes ella hará lo mismo, con velas alrededor y las horas al revés.

El espíritu de Halloween inundó el mercado central

2006-10-12T20:57:00.000-07:00

Como podemos apreciar en:

Las expresivas máscaras de s/1 que nos dan la bienvenida (nótese la plaga de arañas que parece azotar la zona)

Esta impactante versión de Chucky (la de su novia era casi irreconocible, casi como hecha por Francis Bacon)

La original piñata de calavera bicéfala

Los vendedores entusiastas que incorporan su nueva mercadería al look personal, con inmejorables resultados!

Los lentes y las pelucas de mis sueños

Decidido está. Me compro la roja y los lentes de corazones.

Jirón Andahuaylas

2006-10-12T19:52:00.000-07:00

Dos tesoros descubiertos hoy en esta tradicional callecita:

Miranda, la peluquería más bonita de este lado del mercado central. La dueña no quiso salir en la foto, pues dijo que cómo sabía ella que no me había enviado a tomarla su amante. Además de escoger bien el nombre de su local y tener una hija diseñadora gráfica, era prudente la señora...

Y VictorVictoria, o la piñata hermafrodita. Protesto por la censura con hoja de parra a los genitales femeninos, siendo los masculinos tan deshinibidos y generosos!

I got my chin

2006-09-30T10:38:00.000-07:00

Gracias a que hace poco volví a ver Before Sunset , con bastante más atención que la primera vez, he podido conocer a Nina simone . Cada cierto tiempo una voz elegida introduce calma entre mis cds atiborrados de géneros bailables o al menos que hacen que mueva mi cabeza o mis pies sin querer evitarlo. Esta vez le ha tocado el turno a quien cuando tenía 10 años, dió su primer concierto de piano en la biblioteca de la ciudad, donde quitaron a sus padres de la primera fila del local para acomodar a un grupo de blancos, siendo ese episodio el primero de una cadena de experiencias traumáticas para ella, y el origen de su compromiso con la lucha por la libertad y por las reivindicaciones de los negros en Estados Unidos.
Aparte de poder admirarla por su consecuencia y franqueza, su forma de cantar es realmente potente. Incluso en un momento de ceguera romántica, confundí la parte de la canción de "Hedwig and the angry inch", "Midnight radio" donde dice

"Here's to Patti And Tina And Yoko Aretha And Nona And Nico And me"

remplazando Tina por Nina en mi cabeza con total convicción porque al escuchar el modo en que Nina habla al público entre canción y canción, no puedo evitar pensar en John Cameron Mitchell y el tono confidente y de mujer experimentada con que Hedwig narraba sus memorias ante su atónita audiencia. Independientemente de mis confusiones y conjeturas, enamorada estoy de Nina y de las letras de las canciones que interpreta, como esta favorita, "Ain`t Got No/I got life"

Aint got no home, aint got no shoes
Aint got no money, aint got no class
Aint got no friends, aint got no schoolin
Aint got no wear, aint got no job
Aint got no man
Aint got no father, aint got no mother
Aint got no children, aint got no
Aint got no earth, aint got no water
Aint got no ticket, aint got no token
Aint got no love
I got my hair, I got my head
I got my brains, I got my ears
I got my eyes, I got my nose
I got my mouth, I got my smileI
got my tongue, I got my chin
I got my neck, I got my tits
I got my heart, I got my soul
I got my back, I got my sex
I got my arms, I got my hands
I got my fingers, got my legs
I got my feet, I got my toes
I got my liver, got my blood
Got life , I got my life

Aunque admito, que esa sí que da ganas de bailar (imaginémonos moviéndonos como una señora negra en éxtasis en alguna iglesia del sur de EeUu). Aquí la tienen para comprobarlo, y una yapa para disfrutar mientras se siente la llegada de la primavera.

12 - here comes the sun.mp3

06 - ain't got no - i got life.m

Obsesiones

2006-09-27T12:45:00.000-07:00

Dos sitios en la web que llevan mucho más lejos de lo que hubiera podido imaginar un par de obsesiones mías.
Una del pasado:
El maravilloso mundo de Barbie (que me sigue obsesionando, aunque de un modo distinto desde que regalé mi colección cuando mi concepto de lo que era una buena acción era bastante más precario) en un entretenido trabajo de alguien con bastante tiempo libre e interés por la ilegalidad, el sexo y las drogas...mmm...podría ser cualquiera.
Nuestra amadísima Barbie totally wasted y más imágenes como esta:

en
http://adventures2006.blogspot.com/

Y una del presente:

"Orgullo y Prejuicio", de la genial Jane Austen.
Había seguido hace años la serie en people and arts y disfruté con gran placer la película en el cine Pacífico, mientras mi amigo Renzo se revolvía en su asiento por el aburrimiento y el empalago, pero viendo el tezón de estos verdaderos obsesos, dichosa me sentiría con tan sólo considerarme ligeramente digna de recibir el saludo de los miembros de La República de Pemberley, que al parecer son cosa seria. Probablemente hasta Lady Catherine les tiene un poco de respeto.

http://www.pemberley.com/

Y para desesperar a Renzo, dondequiera que esté, un diálogo de nuestros héroes, versión 2005:

Mr. Darcy: How are you this evening, my dear?

Elizabeth Bennet: Very well. Only, I wish you would not call me "my dear."

Mr. Darcy: Why?

Elizabeth Bennet: Because it's what my father calls my mother whenever he's cross about something.

Mr. Darcy: Well, what endearments am I allowed?

Elizabeth Bennet: Well, let me think..."Lizzie" for everyday, "my pearl" for Sundays, and "Goddess Divine," but only on special occasions.

Mr. Darcy: And what am I to call you when I'm cross? "Mrs. Darcy?"

Elizabeth Bennet: No, you may only call me "Mrs. Darcy" when you are perfectly, completely, and incandescently happy.

Mr. Darcy: And how are you this evening... Mrs. Darcy? [kisses her]

En la combi

2006-08-22T19:48:00.000-07:00

El hombre con ojo de vidrio preguntó la hora.
La señorita con uniforme de trabajo contestó: 9 y 35.
La adolescente con mochila de Bob Esponja, jean ceñido y zapatos de taco color beige se bajó en la calle Córdoba.
El hombre con ojo de vidrio y cofre de terciopelo morado dijo: "Preciosa".
El cobrador asintió.
La señorita con uniforme de trabajo color azúl se apeó un par de cuadras más allá.
Mirándola, el hombre con ojo de vidrio, cofre de terciopelo morado y casaca ochentera gris se dirigió al cobrador y dijo "Todas son hermosas, todas la mujeres son hermosas".
Yo asentí.

Encontrado en un camino:

2006-08-20T19:14:00.000-07:00

Homenaje a Ana Mendieta.

Exigencias

2006-08-04T13:13:00.000-07:00

Necesidades

2006-08-04T12:59:00.000-07:00

30 años después

2006-07-11T13:25:00.000-07:00

Se celebra su aniversario, pero por las calles, se siente un rumor... la gente, confundida, se pregunta: ¿y ahorita dónde está el punk?

y pienso...

En Kristy cambiándose de pantalón en el food court del aeropuerto Jorge Chávez. Su ropa interior celeste, sus piernas flacas y lindas sin depilar en medio de las papas del McDonalds, las lágrimas y las diferentes nacionalidades tomándose fotos.
En Pedro tomándose el café con leche del Dunkin Donuts que alguien abandonó a la mitad (porque nunca pagaría por uno original).
En tres niños echados en el piso, abrazados y tapados con un cartel en un concierto:

En montar bicicleta escuchando ramones en casette luego de tomar caipirinhas trepadoras.
En mi hermana con su polo fucsia de un gato con una rosa roja.
En el tío que se subió ayer a cantar un par de canciones con Mark en el concierto de Asmereir, que decía "Y no va serf" y tenía un polo de Eminem.
En sus lampiños y entusiastas fans, unidos por el ska y las canciones ultra veloces. Las pieles suaves y sus polos estampados, una mochila intervenida en las piernas de un dieciochoañero rabioso:

En esta escena romántica que ocurría mientras atrás suyo, muchachos caían sobre cabezas y torsos sudorosos se estrellaban, felices y pegajosos.

Sugerencia - pedido de teconocienunbazar para los comments (si los hay). Para usted, querido lector

¿dónde está el punk en el 2006? ¿en su barrio, en su ciudad, en su mundo?

Hoy comí y bebí

2006-07-05T22:34:00.000-07:00

jugo de piña
tres panes con mantequilla
siete huevos de codorniz
pizza vegetariana
sprite
coctel de uva
cerveza
merengado
cheesecake de sauco
coctel de aguaymanto
tacao
papas fritas
agua
café con leche
coca cola

mi barriga está llena y suena. mi corazón no.

Fuera de época

2006-06-30T08:53:00.000-07:00

Encontré esto que escribí el año pasado después de ir al concierto de Jeanette. Felizmente siempre habrá quienes nos guste leer, escuchar, vestir, bailar cosas desactualizadas...
“Hay personas que merecen el recuerdo y personas que merecen el olvido”. Con esta frase una voz en off, al estilo de Campanita leyéndonos el cuento de la niñez grabado en casette, nos introducía al universo de Jeannette. “Hubo una época que era luz y alegría (...) bienvenidos a este momento mágico...”. Sí que lo fue. “Corazón de poeta” abrió la noche, y aunque el público no empezó a exhibir su emoción hasta después, Jeannette fue recibida cálidamente, luego de 23 años de larga espera. En “Por qué te vas”, su segunda canción, la española dejó claro que este concierto no sería como se esperaría que fuera. Animada, bailaba al compás de la canción y decía “Podéis cantar, eh?. Yo sé que soy romántica, que canto baladas, pero esta noche los quiero ver bailar”. “Cállate niña”, de Pic nic (grupo previo a su carrera en solitario) cogió desprevenido a los inexpertos en su biografía y mostró una de las razones que hacen que ella sea especial: sus letras. En este caso, la dulzura de su voz contrastaba con la crudeza del tema, así como en otros su supuesta ingenuidad se mezclaba con su escondida audacia.
Cuando llegó “Frente a Frente”, Jeannette preguntó si conocíamos a Manuel Alejandro, y el respetable, en su mayor parte base 4 o 5, evidenció que el suyo había sido un consumo apasionado, a ciegas, sin internet para googlear a los compositores y sin esperar que el dj de la época diera mayor información. Entonces sólo importaba la voz de la ídola, suspirar mirando el techo y soñar que les daban bola. Como debió haber sido para mi prima Gloria, que alguna vez cuando yo era chica y la miraba, perpleja, en ese estado, me dijo: “Ya entenderás, flaca”. Ahora que entiendo, también sé que Manuel Alejandro fue el creador de los éxitos que hicieron famosa a Jeannette, responsable de que la recordemos rebelde, como si siempre hubiera sido así. “Cuando estoy con él” y “Toda la noche oliendo a ti” fueron momentos únicos: lágrimas irreprimibles, señoras vibrando. Por primera vez en un concierto mis brazos se movieron siguiendo a la masa, en lo alto, de izquierda a derecha, dejándome sentir ridícula, graciosa, triste, contenta, incrédula, feliz. Como cuando uno recuerda amores platónicos, imposibles, o posibles que mejor no lo hubieran sido. Cantando en su vestido de raso rojo, modelo del 79, Jeannette era el mejor ejemplo de ser mujer y nada más. Y sus botas blancas fueron la pista que dio cuando nuevamente la masa quedó casi muda ante la pregunta de si conocían a la hija de Frank Sinatra. “This boots are made for walking” fue un regalo divertido, en medio de un set de clásicas rockeras, y menciones a Elvis y Chuck Berry como ejemplos a seguir. Quién lo hubiera pensado! Nos animaba a cantar, movernos y desafiar los límites entre la zona vip y la popular, más atrás. Abandonando las sillas, la multitud se acercó al escenario y la llenó de regalos.
Humo, juegos de luces, y banda con ¡director de orquesta! fueron detalles perfectos para una noche bizarra. Los músicos no eran suyos y las canciones se descuadraban. Su voz no era la óptima ni la que recordábamos. Quizá algún curioso hubiera dicho “¡manga de locos, tía desubicada”. Pero si a Jeannette no le importaba que yo desafinara tanto, a mí tampoco me importaba que ella lo hiciera. Hay personas que merecen el recuerdo y una segunda oportunidad para sorprender.

la semana que pasó

2006-06-09T09:59:00.000-07:00

ví un perro morado
casi no llego a votar por ver "El Club de los Cinco"
Kristy montó una cebra
Anita se metió en una bolsa
lloré con la muerte de Charles Xavier
y mi hermana menor me dijo que cuando ve Candy le dan ganas de ser de los malos.

Ahorita es el 4

2006-05-31T09:39:00.000-07:00

Mi papá me acaba de enviar este artículo. Buenísimo como síntesis de lo que ocurre con un punto de vista de fuera muy interesante por la comparación con la campaña pro Bush. Y además me parece importante por el modo en que las cifras publicadas esta semana revelan una diferencia de más o menos 6 puntos en favor a Humala en el voto escondido (revelado a través de simulacros de votación), que muestran como la feroz y denigrante campaña pro Alan ha logrado hacer sentir avergonzado e inseguro al electorado nacionalista. Me imagino que para muchos, sobre todo en Lima, debe ser difícil expresar con convicción ante un encuestador esa opción luego de haber sido llamados "ignorantes, inconcientes, vengativos, resentidos" y haber convertido a la otra en ejemplo de democracia y civilización.
(Para otros artículos e intercambiar puntos de vista, está
yatengoelpoder.blogspot.com)

VOTAREMOS POR HUMALA, Y NO ES UN VOTO ESCONDIDO

Eduardo González Viaña (*)

En los Estados Unidos, los dos problemas más feroces de hoy son la posibilidad de una bancarrota y la certeza de que todos los días muere gente en una guerra sin motivos. Si ese hubiera sido el tema a discutir en las últimas elecciones presidenciales, el señor Bush estaría hoy en su rancho de Texas bebiendo una cerveza melancólica.

Sin embargo, los ricos beneficiados por la exención de impuestos y un frente religioso fundamentalista manipularon la media, y pusieron otros puntos en el centro del debate. Para ellos, los grandes problemas de este país son el matrimonio gay, el aborto, las teorías de Darwin y los condones. Los diarios y la TV pusieron estos temas sexuales en el centro de la discusión, y una mayoría asustada votó por el presidente.

La estrategia se ensaya otra vez, de forma sospechosamente mimética, en las elecciones peruanas del 2006. La última vez que estuve en Lima, un hombre famélico hurgaba en la basura en la puerta de mi casa, y todos los taxistas confesaban ser profesionales sin un puesto de trabajo. Hambre, miseria y desocupación son los problemas inmediatos. Podrían comenzar a resolverse si el Perú ejerciera una política honesta y nacionalista sobre sus riquezas minerales y energéticas como lo están haciendo ahora casi todos los países de la región. Jamás en la historia hubo tanta bonanza minera en el país. Jamás llegó a tan pocas manos. Sin embargo, la miseria y la desocupación ya no son problemas en el Perú, según nos informa un abrumador frente de millonarios. Para ellos, el taxista sin chamba y el recogedor de basura deben olvidar sus cuitas y elegir entre la democracia y el autoritarismo. Supuestamente el candidato de la "democracia" es el también candidato de los ricos, Alan García Pérez.

Esta coalición aparentemente está inspirada por los concesionarios extranjeros de las minas. La integran los propietarios de los medios, las cúpulas limeñas de los partidos, los voceros de la Bolsa de Valores, el propio arzobispo de Lima y un presidente que quiere superar su pequeña estatura de gobernante proclamándose adicto al whisky de etiqueta azul.

El intercambio amoroso entre los ricos y su candidato ha sido así. "Votaremos por ti –han pensado ellos– aunque sea tapándonos la nariz porque hueles mal" "No importa –ha respondido él–: Tengo mis principios, pero si a ustedes no les gustan, siempre tengo otros para cambiarlos."

Se equivocan. Cometen un error funesto y van a ser derrotados. Aunque tengan todos los diarios y la televisión, no conocen a los pobres ni saben hablar con la gente honesta. Tampoco saben amenazar a la gente valiente. Dicen que nosotros somos el voto escondido de Ollanta Humala. No tan escondido, digo yo. Somos los que vamos a votar por Ollanta Humala.

(*)Escritor peruano, profesor universitario en Oregon, EE.UU.

Recrear la vista

2006-05-29T21:52:00.000-07:00

Pocas películas ultimamente. Las dos que más me han gustado, son de cuando aún no nacía, y ambas, con dos hombres hermosos:

Robert de Niro como Johnny Boy Civello en "Mean Streets", su primera película con el super Scorsese

La cita es de Charlie, interpretado por Harvey Keitel: " Twenty dollars! Let's go da movies! "

Jean Paul Belmondo como el persistente Alfred Lubitsch en "Une femme est une femme" del super Godard

La cita es de Angela, la stripper interpretada por Anna Karina (¿alguna chica podrá evitar desear ser ella mientras la mira en una película?):

"Debemos boicotear a las mujeres que no lloran"

Sorpresas nocturnas

2006-05-09T11:23:00.000-07:00

Hace días fui a una fiesta sorpresa. Novio del año el que la organizó (con ayuda de amigos del año, claro), y mandó a hacer piñata y globos de Morrissey, para la agasajada super fan. Yo también fui muy fan en una época, y los Smiths son el grupo del cual alguna vez tuve más discos originales (como dice mi hermana, ya no debo prestar). Pero no me sé todos los datos biográficos del Mozz (aunque se viene su cumple, este 22) ni colecciono sus bootlegs, aunque siempre me gustará el sentido del humor con el que escribía acerca de sus depresiones, como digno seguidor de Wilde. En este test: http://www.allthetests.com/quiz11/quizpu.php?testid=1105221518 podrán averiguar si están obsesionados con él. Quizá les sale como a mí:
“You are a casual fan, you like some of the songs and don't bother with the websites, etc to often.” O quizá son ultra fans, como Chloe Sevigny que ha sido vista ultimamente en dos conciertos suyos en una semana, o totales obsesos como la protagonista de la película "My life with Morrissey" http://www.hartfordadvocate.com/gbase/Film/content.html?oid=oid:80579
que ahora muero por ver, sobre todo porque el director, Andrew Overtoon, es el director de Bob Esponja, y no sé si él también tiene su corazón manchesteriano, pero debe ser una película bastante demente.

Piñata y globo (nótese que quien los hizo se comió una S)

Otra sorpresa fue el inesperado concurso de coreografías del que yo y unas amigas fuimos testigos en una discoteca a la que asistimos una noche exótica. Bailarines con traje ajustados, jurados que eran personajes de la televisión nacional y una jueza en traje camuflado, bailando para un público donde pudimos conocer a Chibolín (bien buena gente resultó).

Por último, sorprendentes han sido también algunas consideraciones que han tenido conmigo personas desconocidas en medio de momentos tensos, de gestiones burocráticas o de situaciones donde parecía mandar absolutamente la Ley de Murphy (siempre presente en el deporte importante). De pronto aparecieron sonrisas, bromas o palabras salvadoras cuando empezaba a sentirme un adulta stressada que me han hecho alegrar y recordar a Blanche Duboi diciendo "Siempre he dependido de la amabilidad de los extraños".
Excepto la noche del viernes en que, cerca del medianoche, por la residencial San Felipe, me acerqué a un datero a preguntarle hasta qué hora pasaba cierta línea. No terminaba de decir: "Disculpee...", cuando me gritó
"Toma tu carro, Mierda!".
Creo que estaba harto de que los extraños esperen que sea amable con ellos, o nunca lo habían sido con él. Me puse mi capucha, escondí mi cabeza en ella y tomé un taxi.

Perritos

2006-04-27T22:55:00.000-07:00

Bandido Bandi Pandi Chandi Chaki Chaquiro Chaqueto Chakaban
murió hace unos días de múltiples enfermedades, vejez, y consecuente eutanasia.
Ya no tengo que pelearme con mi hermana por ver quien lo saca a pasear ni pelearme con él por nuestro sitio favorito en el sillón. Los últimos años se las ingenió para rodearse de placeres y privilegios. Le gustaba disfrutar el presente, el relax y el comfort. Era el más guapo del barrio, sin duda, pero nunca tuvo un amor de verdad, salvo su madre y hermanas.

Ayer me mordió un perro por primera vez en mi vida. No fue muy fuerte ni profundo, pero sentí dolor. El perro era diminuto. Una piltrafa blanca y chillona que empezó a perseguirme mientras iba en bicicleta, escapándose de su dueño, que era grande, gordo, calvo y con ropa de hiphopero.
Saltó a mi pierna y me mordió, colgándose de ella por un segundo. Pensé en patearlo para esquivarlo, pero sentí que lo hubiera podido matar. Sólo atiné a pedalear lo más rápido que pude y huir. Los agujeros que hicieron sus dientes fueron pequeños. Debí haber pateado al gordo.

(Chau, Chaki)

Domingo 9 de abril

2006-04-11T14:42:00.000-07:00

Diez Canseco ¡presente en La Rica Vicky! Calle tacoreña en día normal:

Calle tacoreña el domingo 9:

Galpón tacoreño el domingo 9:

Reporte exclusivo desde las calles Lluta, Naranjo y el Complejo Habitacional Manzanilla:

Los lugareños se habían ido a cumplir su deber cívico y la zona estaba casi desierta. De las 8 personas a las que les pregunté por quién votarían, unas 6 me dijeron Marta Chávez. Un señor me dijo que viciaría, que todos eran unos ladrones. Una señora, que la 2da vuelta era una pérdida de tiempo y plata, porque ya ves, así no hay negocio, no viene nadie. Un hombre que llevaba una carreta, esperaba con ansias el retorno de Fujimori, pero decía (ante mi pregunta) que Montesinos sí que era un asesino. Alabando al chino se alejó, luego de estrechar mi mano y murmurar loas entre dientes.

La foto más bonita que tomé el día del concierto de Tego Calderón es esta:

2006-04-11T14:34:00.000-07:00

(Gracias al fan que me lo autorizó.)

Creo que este conciertazo fue en el que ví público más variado de todos los que he ido: votantes de Lourdes, Alan, Humala, Chávez, Paniagua, Lay, baby izquierdas y hasta de Piter debe haber habido (con la esperanza de que después de Tego, llegarían los Stones).
El concierto duró un segundo. Tego estuvo magistral, aunque no cantó “Elegante de boutique”. Alrededor, muchachos que se sabían todas las letras, hasta las jergas impronunciables, amigas reinas del baile y un ebrio que daba vueltas orinando a los fans a ritmo de reggaeton. Un mural hecho por los graffiteros del Callao como telón de fondo. La voz del Calderón era todo, aplaudíamos hasta lo inentendible, porque tenía swing y acababa sus frases con la palabra Perú. Llegó al escenario en muletas y cojeaba. Cuando quería irse lo hicimos volver al escenario hasta que dijo:
“Me tomo un break, que estoy con la pata hinchá, respeto, Perú”

Mientras salíamos del lugar, empezaba la ley seca. Mi hermana y sus amigos dicen que si un candidato promete derogarla, gana.

Se viene el 9 ¡chanfle!

2006-04-06T14:30:00.000-07:00

Ayer ví como tres horas de televisión nacional: reportajes, entrevistas, destapes, enlaces vía microondas, popi, patadita, lourdes, cojo, chaparrón. Mi hermana ya se hartó de que el monotema de mi papá los últimos dos meses ha sido Humala. Y supongo que de lo que pase el domingo dependerá que lo siga siendo. El me mandó este interesante artículo escrito por Fernando Villarán (ex Ministro de Trabajo).

Martes, 28 de marzo de 2006

El Comercio

Humala: el pánico no es lo que corresponde

Fernando Villarán

Si súbitamente se malograse un motor del avión en el que uno está volando, el pánico sería perfectamente lógico y justificable, primero por el peligro real, segundo por lo inesperado de la situación, tercero porque el fenómeno no ha dependido de uno y cuarto porque uno no puede hacer nada para evitarlo.
Pero cuando uno echa en el terreno vecino a su casa papeles, maderas, gasolina, plásticos, fósforos, etc., y un día todos esos materiales entran en combustión y generan un incendio gigantesco que pone en peligro su hogar, tener pánico no sería suficiente. Si bien ambas situaciones tienen en común el peligro, el segundo caso es totalmente previsible y producto de la irresponsabilidad. En esta circunstancia corresponde aprender del error, proponerse no repetirlo,buscar soluciones razonables y actuar con rapidez llamando a los bomberos.
Esta metáfora se aplica para la situación electoral que estamos viviendo, no se puede decir que el fenómeno Humala sea una sorpresa o algo inesperado, pues hace 17 años ganan las elecciones candidatos sin trayectoria política conocida, y que vienen de afuera del establishment.
En ese tiempo más del 50% de la población se mantiene en situación de pobreza, y cerca del 20% en situación de extrema pobreza. También el desempleo se ha mantenido en alrededor del 8% y el subempleo cercano al 65%; indicadores que a pesar de los esfuerzos y ligeras fluctuaciones, casi no han variado en los últimos años.
En el mismo período la economía ha crecido cerca del 40%, las exportaciones lo han hecho en más de 150%, lo mismo ocurre con las reservas internacionales y las utilidades de las empresas. Se han construido casas nuevas, edificios, urbanizaciones, se han importado autos, televisores, computadoras, DVDs y miles de productos más, todo lo cual está muy bien, pues es parte del progreso y esas son sus expresiones.
El problema en el Perú, y en otros países de América Latina, es que la mayoría de la población está excluida de esos beneficios. Es la pésima distribución del ingreso que persiste en nuestra región, año tras año, gobierno tras gobierno; mientras la mayoría que es víctima de ella, calla o es silenciada. Por eso cuando, cada cinco años, se le da la oportunidad de expresarse con su voto ¿por qué nos sorprende tanto que rechace este estado de cosas que no la beneficia en casi nada?
Si bien me he propuesto no señalar culpables, porque de alguna manera todos tenemos alguna responsabilidad, no puedo dejar de mencionar aquellos exclusivos balnearios veraniegos de Asia como los símbolos de la discriminación y la exclusión social. Los que allí habitan deberían ser los menos sorprendidos por el fenómeno Humala, aunque probablemente sean los que más pánico tienen.
Cualquiera sea el resultado electoral, la sociedad peruana debe tomar nota de este mensaje que nos envía un importante sector de nuestra población para reaccionar de manera responsable y evitar que esta situación nos lleve al desgobierno y se vuelva a repetir dentro de cinco años. El problema es por supuesto, inmenso y complejo. Sin embargo hay cuatro pistas, aceptadas casi universalmente, para avanzar hacia una sociedad incluyente:

(i) generar empleo decente (no hay nada más integrador que una buena chamba),

(ii) articular a las micro y pequeñas empresas con las grandes (Japón y Taiwán tienen las mejores distribuciones de ingreso del mundo por esta razón),

(iii) brindar una educación de calidad para todos los niños y jóvenes (el mayor factor de movilidad social y económica),

(iv) combatir sin descanso toda forma de discriminación y exclusión (todas las autoridades deberían emprender una lucha sin cuartel contra ellas, encabezadas por la Defensoría del Pueblo).

Si alguna candidata o candidato toma en serio este problema y no solo transmite credibilidad sino que tiene la convicción de que lo va a resolver, quizás evite el incendio en el corto plazo. Pero la verdadera solución va a estar en el compromiso de todos; por lo pronto descartemos el pánico y tratemos de conectarnos con la lucidez, con nuestra capacidad para aprender de la experiencia y buscar en conjunto, dialogando, soluciones que incluyan a todos nuestros y nuestras compatriotas.

Cinco distritos en una tarde y el castigo a un pie metiche

2006-03-29T19:14:00.000-08:00

Hoy estuve en el Callao y quería preguntar por el mural de Tego, pero mi tiempo estaba cronometrado y preferí no distraerme. Ví un cobrador muy guapo y me pregunté si me lo cruzaría en el concierto del enemy de los guasibiri. Era moreno y tenía el pelo muy corto, con unos pequeños rulos sobre la frente y llamaba a los pasajeros como cantando.
Tomé el colectivo hacia el parque universitario. La gente al subir a esos viejos autos dice “gracias” o “buenas”, es bonito eso. En la avenida Colonial pasamos en medio de varias pathfinder y reporteros de televisión junto a un auto lujoso, vecinos asomados a las ventanas y mirando desde las azoteas. La señora atrás mío dijo: “secuestro”. El chofer asintió. Yo pregunté “¿qué cosa?”. Y ellos dijeron “Sí, es como la otra vez”. Me sorprendí de que reconocieran una situación así tan rápidamente, que el barrio estuviera acostumbrado.
En la cuadra dos de Paruro unos niños sentados en una plazuela le dijeron a un escolar que pasaba “patea pe` chibolo”. El escolar apenas rozó la pelota, en su dirección. Yo, entrometida, la patié con fuerza, pues disfruto patear las pelotas desviadas en la calle. Mi pié en sayonara descubrió que la pelota estaba llena de tierra, cemento o piedras pequeñas. Los niños se rieron, los adultos y yo también. Tuve que caminar disimulando el dolor, pero mi risa era verdadera.
De regreso me dijeron “patea otra vez” y comentaron a cuantos les habían roto la pierna de ese modo. El taxista que me llevó a Lince se sabía todas las canciones de “La Hora del Lonchecito” y las cantaba a viva voz, incluso “Piel de Angel”, de Camilo Sesto. Me cayó bien por eso, pero me dio una moneda falsa. Yo se la di a una tierna señora que cobraba caro y tenía su tienda forrada de propaganda fujimorista.

Ya llega el 6 de abril!!

2006-03-29T18:40:00.000-08:00

(Cortesía de Carloncho, para Teconocienunbazar)

La llegada de Tego Calderón, padre del reggaeton, a nuestro país ha comenzado a generar diversas reacciones entre sus seguidores. Esta semana, un grupo de jóvenes chalacos, admiradores suyos presentaron un mural con la imagen de su ídolo en las calles del Callao.
En el Primer Puerto, un grupo de jóvenes artistas urbanos llamados ‘Kallao Kartel’ ha presentado, con el apoyo de la municipalidad del Callao, un mural con el rostro de Tego Calderón.
“La mayoría de nosotros somos jóvenes con un pasado parecido al de Tego. Nos identificamos mucho con él. Lo mismo hicimos hace un tiempo para el maestro, Héctor Lavoe. El Callao ahora es reggaeton” comentó ‘Sancha’ responsable de los mejores graffitis de la provincia, hasta hace poco, más salsera del país.

Un extracto de la letra de una de mis favoritas
"Mi entierro"

Mi entierro va a ser el acabute
Ahora veran como lo quiero
Crucecita, Corona, zero flores
Pues yo lo que quiero es que lo gozen
Tambien en mi caja yo quisiera
Unos cigarillos y algo fuerte
Pa' seguir bebiendo y fumando
Despues que me lleven donde quiera
Pero que no falte "el terrorista"
Vico-C, Maicol y nuel-Ma'
(...)
Que al song de Maelo despidan mi duelo (...)

A propósito de Nacho Vidal

2006-03-08T06:27:00.000-08:00

"el actor porno más valorado del mundo, sucesor español de Rocco Siffredi", encontré esta divertida entrevista en
http://www.el-mundo.es/encuentros/invitados/2004/02/979/

Unas perlas:

15. Por lo que leo en tus respuestas, pareces un tio caxondo dentro y fuera de la pantalla, me equivoco? gracias
Sí que lo soy. Estoy todo el día de broma, no me tomo nada en serio

16. ¿por qué creees q una actriz me dijo que le encantaba copular contigo pq tu hacías el amor en vez de follar?
Creo que tenía razón. Yo me considero su novio por una hora o más y me entrego al máximo. Incluso le digo en el oido que se case conmigo y sea la madre de mis hijos, y cuando me corro, cada uno a su casa, con sus respectivas parejas.

23. que le dirias a tu hijo si quisiera seguir tus pasos?
Ló promocionaría y le pondría mi nombre: Nacho Vidal Junior

33. ES CIERTO ESE RUMOR DE QUE CUANDO VAS A ALGUN RESTAURANTE SACAS TU PENE Y LO PONES ENCIMA DE LA MESA?? LA GENTE FLIPARA, NO?
Eso ha sucedido alguna vez, pero estaba muy borracho. No sé como sabes eso porque eran cenas con amigos. De esas cenas también salió lo de vaso de cubata

(¿vaso cubata? Quizá Panelein o Santiago saben a qué se refiere. Ahora tendrán que recomendarme una de sus películas)

Fotos de Alberto García Alix en el CcEspaña

2006-03-08T06:17:00.000-08:00

Ayer nos escapamos por unos momentos de una mesa no tan llena de cerveza en busca de un concierto. Llegamos cuando había acabado, pero pudimos ver la exposición de Alberto García Alix con calma y emoción. Recorría las caras de los travestis retratados, las miradas desenfocadas o las vaginas expuestas con desenfado, lampiñas y con las rodillas de la mujer tras su cabeza.
De pronto una camisa blanca de bailaor flamenco que cubría su cuerpo tatuado (pecho angosto y brazos gruesos, extraña combinación) estaba junto a mí.
Fan: Me gustan mucho tus fotos
García Alix: Pues gracias
Fan: Siempre me han gustado, soy fan de Ana Curra y me encanta como la retratas. Me hice un peinado que ella tenía una vez.
García Alix: Me has pillao. No esperaba que me la mencionaran!! Es mi ex esposa pues…(risas, silencio)
Fan: Tienes que escuchar un grupo limeño que antes se llamaba Metadona que hacía covers suyos, muy bonitos.
García Alix: Hasta ahora hablamos, le voy a decir que tiene una fan en Lima…
Fan: Sí, dile que la escuchaba a los 15 años y era feliz y luego quise tener su pelo ¡es muy hermosa! Me encanta “envuelta en ron” y “una noche sin ti”
García Alix: Esas épocas, me soplaba todos sus conciertos…Me has matao con lo de Ana!!
Se agarraba la cabeza y sonreía, o ponía las manos en su cintura, sobre su pantalón ceñido negro. Su voz era como la de un cuervo viejo, y sus ojos brillaban tanto que fue capaz de convencer a Panelein de que pueden haber viejos hipnotizantes, arrebatadores.
Nos hizo un pequeño tour por sus fotos. Santiago le preguntó por Nacho Vidal. Yo no lo conocía, pero Pane sí y hablaron de él, de sus amigos yonquis y de hacer el amor con las medias puestas. Señaló una foto en la que señalaba a unas bañistas.
Nos dio pica no poder fotografiar al fotógrafo, pero contentos regresamos a llenar de cervezas la mesa de la que habíamos huido antes. Ahí hablaban de matrimonios prometidos. Un amigo estaba zombi y decía “Esto es lo mejor”, señalando su vaso. Su novia le acariciaba el cuello y pedía “No te duermas, amor”.
Antes de irnos, un trío de mujeres que habíamos estado admirando en silencio pues elegían las mejores canciones de la rockola y las cantaban a coro, me empezaron a hacer salud! con sus vasos en alto, brindando por la juventud. Tenían el pelo corto, una de ellas un mullett con cabello crespo y se divertían identificándose con letras despechadas. Brindamos varias veces y luego el futuro esposo se acercó a despedirse de ellas, como todo un caballero.
(Ana Curra por García Alix)

aburrimiento

2006-02-25T20:39:00.000-08:00

Un hombre que me había parecido hermoso desde la primera vez que lo ví, se me acercó mientras bailaba. Me susurró al oído “Cuando te conocí, me encantaste porque noté que pensabas como yo”. Sonreí y lo miré.
Hace tiempo que no lo veía, la última vez también había sido en una pista de baile. Alto, bronceado, y fuerte, con movimientos ligeramente sensuales pero sin llamar la atención en exceso.
Con el polo ceñido e irremediablemente gay, me susurró a continuación “¿a quién me vas a presentar hoy?”. Lo acerqué a mis amigos, y se saludaron. Volteó hacia mí “¿Pero con quién me puedo ir esta noche?”. Señalé al elegido. Fue hacia él, hablaron, dio una vuelta y volvió a susurrarme “Tu amigo es un aburrido”.
Se alejó. Luego de unos minutos lo ví introducir su mano en el pantalón de un muchacho y acariciarlo, mientras se besaban.
Al salir, le pregunté a mi amigo que le había dicho el hombre hermoso:
“¿Qué vas a hacer después?”
“Dormir” había sido su respuesta.

entre tinieblas

2006-02-21T14:49:00.000-08:00

Hace un par de semanas volví a ver la que podría ser mi película favorita de Almodóvar, "Entre tinieblas": una madre superiora adicta a la heroína que decide volverse dealer con fotos de marilyn y bbardot en su cuarto, una redimida ex bailarina de cabaret que desata sus pasiones, un amor que nace en el cuarto de costura, Sor Perdida y su tigre, Sor Estiércol y sus ácidos, y Chuz Lampreave (adoro a esa viejilla) haciendo de una monja que en realidad escribe novelas rosas eroticonas (Sor Rata del Callejón aka Concha Torres).
Buscando imágenes de los pertubadores ojos llenos de deseo de la madre superiora (que porsupuesto no encontré), llegué a este artículo
( http://www.hartza.com/infierno.htm ) que me pareció interesante porque criticaba "Lejos del Cielo"(Todd Haynnes), poniéndola como una película que aunque recreaba efectivamente una estética, no avanzaba en romper tabúes y convencionalismos que la época que la inspiraba representaba, quedándose rezagada al compararla con las que "imitaba", de Douglas Sirk . Este director, desconocido para mí, sería la conexión entre Almodóvar y Haynnes pues al parecer es influencia fundamental en sus obras, y en la de otro querido por muchos, Fassbinder, quien al decubrirlo en 1970 quedó impresionado por "El melodrama estilizado, distorsionado, manierista, excesivo, distanciado de forma grotesca para provocar la reflexión en el espectador."
Así que ahora he de conseguir las películas de Sirk, de quien se dice en este texto ( http://perso.wanadoo.es/rafamorata/sirk.htm )
"Sirk ha hecho las películas más tiernas que conozco; las películas de un hombre que ama a los seres en lugar de despreciarles." Además de tener una mirada penetrante, como podemos apreciar en esta imagen, donde recuerda a la de la enamorada madre superiora, Sirk decía que "No se pueden hacer películas sobre las cosas, sólo se pueden hacer películas con cosas, con luz, flores, espejos, sangre y con todas las cosas fantásticas que hacen que la vida valga la pena ser vivida".
Creo que por eso me gusta tanto esta película, en ella hay luz, flores, espejos, sangre, cosas fantásticas y una genial canción que dice así
"aquí llegué porque llegué
y salí porque salí
amo cuanto puedo amar
sigo andando por allí"

the real spirit of fluxus

2006-02-15T07:57:00.000-08:00

...está en mi hermano!!

El balance emocional

2006-02-14T18:37:00.000-08:00

Lima es demasido estimulante, sobre todo cuando se está hipersensible. O quizá es lo que nos rodea lo que está hipersensible, o la combinación de ambas hipersensibilidades más un exceso de vodka los que pueden ser peligrosos.
O son las mezclas: ¿cuántos tragos mezclar en una noche y a cuántos seres queridos ver en un fin de semana? Estos últimos días no hubo receta ni chispa adecuada, aunque por momentos lo pareció.
No recuerdo mi noche del viernes, aunque el sábado me la recordaron y el domingo un poco más. La tarde de ese día estuvo divertida, vistiéndonos para salir a bailar con un añorado amigo del colegio fungiendo de barman. El sábado casi tuve éxito pretendiendo estar sobria durante la mañana junto a madre, amigas, y amigo que habían pasado la noche cantando canciones de Alejandra Guzmán. Ceviche y luego trabajar, dormir, despertar. Recoger al hermano de nueve años, la amiga, el novio, el hijo. La playa, zambullirnos juntos, que nos revuelque la ola juntos y soltarnos las manos para que cada cuerpo siga su curso. Volver a pararnos, el hermano lo vuelve a intentar. Los ebrios junto a mí discuten con los salvadidas que no los dejan tener su cabito en la orilla, el volumen de su radio es alto. La familia al lado apoya a las autoridades. Yo también, pero...
Luego almorzar con la madre, la hermana, el hermano. Engreirlo, pizza y torta de chocolate, chocapic y canchita de caramelo. Intentar sin éxito dejar al hermano en casa. Llevarlo a una exposición de arte de vanguardia norteamericana de los 60s.
Dijo que todos estaban locos, que si el arte se entendía no era arte y le impresionaron los sesos en un frasco en una foto. Los sonidos de John Cage y compañía le dieron miedo, comprensible.
En el parque sorprendimos al ser insorprendible y nos tomó fotos aunque él no se dejó porque es infotografiable. Mi hermano no comparte la teoría de que las fotos roban el alma, yo tampoco. El amigo tenía una cita. Demasiadas sorpresas en un par de horas, amigas, conocidos, amiga que vuelve de viaje, amores platónicos de la infancia, amiga molesta y decepcionada, pena. Hermano demandante y triste por su mala suerte. Decir te quiero sin recibir respuesta.
Correr a buscar al padre, la hermana, el teatro.
La obra estaba bien, puro entretenimiento, los músicos se esforzaron, Giovanni Ciccia también, la gente se reía hasta doblarse. Yo nunca me reí.
Luego yo y hermana tratando de explicar al padre las inexplicables diferencias entre una experiencia religiosa y una simulación. El padre entusiasmado con sus proyectos, cansado, toma su taxi. Sacar al perro, discutir con la hermana. Molestia, otra vez el mar y sentir pena.
Hoy una señora en el parque universitario me dijo que me queda bien mi peinado, me preguntó detalles y reimos. Un niño chantajeó a su mamá exigiéndole que le compre una chuchería a cambio de un chizito. Un hombre trató de engañarme para que le compre unas telas y el cerro San Cristobal se veía demasiado bien con la luz de las 7 pm.
El taxista se llamaba Líder, su novia lo había choteado y él trabajaría hasta el amanecer por cólera. La había buscado sin encontrarla. Seguro estaba con otro, decía él, si terminó era por algo. ¿Sabes manejar? Me dijo que todas las chicas de Miraflores saben ¿Por qué no te vino a recoger tu enamorado?
No me creyó cuando le dije que me gustaba caminar sóla. Me quedé dormida y cuando llegamos, no me quiso dejar donde le pedí.
Como me había advertido, era un Líder Revoltoso.

Americas Next Top Citizen

2006-01-26T22:52:00.000-08:00

Algo curioso de los últimos meses es que mis dos programas favoritos de tv son reality shows. En realidad son lo único que veo (las Gilmore Gilrls me dan pena en la última temporada, pero pena en serio. No soporto verlas separadas y coincidentemente, desde que ya no viven juntas, ha disminuido considerablemente la inclusión de lo musical que le daba especial emoción al programa). Así que los programas que he estado siguiendo son Project Runway y America`s Next Top Model. Este último terminó la semana pasada. Conducido por Tyra Banks, la famosa super modelo que fue la primera mujer negra en aparecer de carátula en Sports Illustrated y otras revistas por el estilo, el programa eliminaba semana a semana a chicas aspirantes a obtener trabajo en la agencia de modelos Ford, una sesión de fotos en Elle, un contrato de 100000 $ para Cover Girl y la fama que ganar un concurso de ese tipo podría proporcionar.
Luego de varias semanas, quedaban tres chicas: Keenyah, Kahlen y Naima. En el penúltimo episodio, iban a conocer la celda donde pasó varios años encerrado Nelson Mandela y se desataron una serie de conflictos: Keenyah, la finalista negra había manifestado varias veces su emoción de estar en SurAfrica “por ser negra” y Brittany, su nueva mejor amiga, terminó discutiendo con ella porque sólo repetía esa frase sin explicar de qué modo eso hacía que ella valorase más la experiencia que las demás concursantes, y porque Kennyah no sabía si Mandela estaba vivo o muerto. Al llegar a la celda, el encargado dijo que una de ellas la abriría, con la llave original, y se la extendió a Naima. Naima, que tiene sangre Afro Americana, Mexicana e Irlandesa, se mostró emocionada de un modo introspectivo. Vegetariana y budista, resultó ganadora por sobre Keenyah y Kahlen en el último episodio. Keenyah fue despedida por haber ganado peso y por sus conflictivos modos de lidiar con la presión. Después de la reñida final en la pasarela, los jueces dijeron que Kahlen había impactado durante todo el concurso, pero Naima había sobresalido al final, mostrando su verdadero potencial y la fuerza interior que la ayudó a superar su período de fiestas y desenfreno.
Creo que fue una decisión política. El rostro de Kahlen pudo ser imagen de Cover Girl desde hace 20 años hasta ahora sin sorprender por su elección: fresca, blanca, the girl next door. El de Naima ofrece muchas más posibilidades de identificación para las chicas norteamericanas que vayan a consumir los productos. Dentro de un país donde los inmigrantes y sus mezclas están ganando terreno a los blancos, no puede ser coincidencia el triunfo del rostro de Naima, pues no hubiera ganado hace 20 años, ni hace 15, ni 10 y quien sabe si lo haría en el futuro: representa a los Estados Unidos de ahora. Las tres finalistas eran casi como la publicidad de Ripley: con la negra y la blanca al costado (faltaba la china), pero a diferencia de los carteles que solemos ver en Lima, la mestiza no sólo no estaba oculta, sino que apareció y ganó. Esta vez.

Papá Noeles retrasados

2006-01-13T06:32:00.000-08:00

(los favoritos que recibí esta navidad)

Primer día de playa

2006-01-07T15:39:00.000-08:00

Una muchacha perseguía a su amiga con una botella de Inka Kola de un litro, dispuesta a vaciársela encima, mientras reían sus compìnches. Chicos apanaban a un indefenso que gritaba "mis lentes, mis lentes", preocupado por sus lentes de sol. El mar estaba frío, pero los gritos de los corredores de pechito0 te animan a parecer valiente y zambullirte sin quejarte. El exceso de sal que dejó en mis ojos la noche del día anterior hizo que se irritaran en exceso y tuviera que salir antes de lo acostumbrado. Pero el primer día de playa fue perfecto.
El clásico señor que mira sólo por un ojo y susurra lo que ofrece nos vendió barquillos. Yo compré una cerveza y llegamos a algunas conclusiones útiles en una conversación acerca de si uno es capaz de saber de antemano si se va a aburrir con alguien que casi no conoce. Bajo el sol los diálogos enrevesados no se sienten absurdos y se extienden como el color casi magenta que ahora luce mi piel. Había un joven muy tetón y al ver a su padre supimos que era genético: tetas blancas de hombre, extrañamente bien formadas. Al costado una pandilla bebía un potente combinado mientras bailaban las canciones de moda, nuevas y antiguas. A Carlos le molestaba la radio, y aunque era verdad que fue delicioso cuando la apagaron, me gustó tomar sol mientras escuchaba "Sweet child of mine"...."Where do we go now?, were do we gooo?"
Déborah se va y se suma a Andrea, Yuri, Diego, Martín, Alan, Meche, Sergio, Anyka, Alexandra, Benjamin. Más personas a quienes extrañar y menos amigos con quienes ir a la playa.
Kristy viene.
Quiero nadar con ella y que nos lleve otra vez el mototaxista guapo que nos tocó ayer.
Era guapo pero no sonreía.

Preparativos navideños......

2005-12-20T18:57:00.000-08:00

Desde Pretoria

2005-12-12T23:37:00.000-08:00

Es el título de un mail que mandó mi mamá, que está de viaje.
Las dos últimas líneas de su correo:

"Esta mañana me despertó un pájaro que dice algo como dada o jaja y me pareció que me llamaban mama, mama!!"

Noviembre: Cuerpos en concierto

2005-12-12T23:11:00.000-08:00

Napalm Death:

Realmente los metaleros se mueven como en las películas. Nunca había ido a un concierto así, nunca había escuchado un disco entero de Napalm Death. El coro que se oía afuera del local era el más potente y sincronizado que he escuchado traspasar paredes. El pogo tenía un ritmo muy distinto al de los conciertos punk, otro tipo de violencia. Los metaleros sí juntan el dedo anular con el medio y mueven el brazo en alto de arriba a abajo al son de sus cabezas. Mientras tanto, sus pelos largos rozan tu piel.

Jeanette:

Jeanette quería que bailáramos, nos instó a ir hacia adelante y abolir las diferencias de precios de las entradas. Se volteaba y veías su silueta marcada por el humo artificial y las luces de colores. Las señoras a mi costado se movían suavemente de un lado a otro, y los brazos arriba de las cabezas, de izquierda a derecha. Por primera vez, mi hermana y yo hicimos eso en un concierto y ella encendió un encendedor para acompañar el movimiento. Por ratos, el auditorio se movía a ritmo de un twist fuera de tiempo, más lento, más gentil. Con una actitud romántica que se asombraba de querer ser audaz.

II Festival de reggaeton:

Si alguien no te abraza, alguien se acercará lentamente, al acecho. Todos buscan proximidad, pero no es brusco. Puede inspirar desconfianza, pero cada uno tiene el control de su cuerpo y ve con quien lo comparte. Hay algo en el ligero machismo que se siente en algunos hombres que los dota de una amabilidad por ratos artificial, por ratos ingenuamente sincera. ¿Cómo ser caballero en el acoso? Las muchachas que nos rodeaban en el festival, decidían con quien bailar, los muchachos estaban a la expectativa de ser los elegidos. Flexionaban las piernas, cantaban en grupo. Las ropas anchas de los chicos disimulaban los delgados cuerpos adolescentes, los brazos sin músculo, las nalgas pequeñas. Las muchachas tenían cuerpos totalmente distintos entre sí, no como en otras fiestas, donde no sólo el vestir es el mismo entre las que bailan.

Iguana Camaleónica y Freddy en bicicleta

2005-11-17T09:26:00.000-08:00

Siempre recuerdo la deliciosa imagen de Iggy Pop disfrazado de viejecilla para su papel de Salvatore "Sally" Jankins, en Dead Man, también de Jarmush. A raíz de "Coffee and cigarrettes" quise saber en qué otras películas había participado el super Pop y la lista es realmente variada: Sid y Nancy, The color of money, Hardware, The Crow, The Rugrats Movie, Cry Baby, Snow Day, Somewhere in California. Pero lo más sorprendente es descubrir las series en las que ha actuado alguna vez: Tales From The Crypt, Miami Vice (pago por ver!), The Adventures of Pete and Pete (alguien me contó que lo veía, cuando la daban en Nickelodeon, hacendo de malvado), y Star Trek, en donde hizo de Yelgrun:

Iggy además ha aparecido en mis sueños dos veces: la segunda fue hace poco y me pedía que le regale sayonaras, pero no recuerdo si lo hice. Creo que es la estrella mediática con la que más he soñado (con dos apariciones!, se ve que quienes protagonizan mis sueños son más bien terrenales) o la que no he olvidado al día siguiente, al menos. El último ídolo con quien soñé, fue Freddy Mercury, quizá porque el 24 de noviembre pasó otro aniversario de su muerte...

Salía yo de Saga del óvalo Pacífico, triste, y me lo encontraba hueveando en el caminito peatonal en medio de Pardo. Estaba flaco y casi rapado, pero super animado, conversando me puso de buen humor. Recordemóslo con esta sabia canción, con la que es muy placentero identificarse:

Bicycle bicycle bicycle

I want to ride my bicycle bicycle bicycle

I want to ride my bicycle

I want to ride my bike

I want to ride my bicycle

I want to ride my

Bicycle races are coming your way

So forget all your duties oh yeah!

(Me gusta pensar que esa canción se le ocurrió cuando lucía como en esta foto. Quizá pensó "Algún día la cantaré frente a miles de personas", mientras daba una curva a toda velocidad en alguna calle de Zanzibar. Se habría reído y dicho luego "Ja, que idea boba")

Desde mi último post

2005-11-15T14:34:00.000-08:00

Pasó más de un mes
Robaron dos bicicletas en una semana, una de ellas, la mía
Hice quince polos, cuatro vestidos y veintiocho faldas
Fui a seis conciertos
Tomé dos cervezas a solas con mi hermana, por primera vez en mi vida
Comí cuarenta y dos huevitos de codorniz
Me compré tres casacas, una de ellas de peluche azúl
Vi ebria a un gran amiga por segunda vez en cinco años
Mandé a hacer mil stickers
Casi lloro dos veces
Me regalaron un par de aretes, cinco lápices de colores y una pili mili
Aprendí cinco palabras en italiano
Hice tres dibujos que me gustaron mucho
Una fiesta sorpresa realmente fue sorpresa
Fui sólo dos veces al cine
Me compré una cámara fotos
Un taxista me incomodó con sus historias íntimas
Comí un sándwich de jamón del norte, uno de sardina y un picante de cuy
Mi papá empezó a caminar cada mañana seis vueltas alrededor del parque de la esquina
Vi tres seres andróginos, dos de ellos en Lince
Me sacaron una muela
Hablé con un señor de fama internacional
Quedó listo un libro muy lindo
Jugué con tres niños y uno me hizo correr mucho y cansarme
Mandé una carta por correo
Recibí dos visitas inesperadas
Mi mamá escribió un poema
Bebimos un whisky y medio entre cuatro
Les pinté las uñas a dos muchachos
Operaron a un ser querido, que leyó tres libros mientras estaba en cama

Lo incontable

Las fotos, las cervezas, los bailes, los nuevos conocidos que sí dan ganas de conocer,
Las calles recorridas en busca de una bicicleta nueva, lo que planeo, lo que olvido.
Las cosas que omito, exagero o invento.

Cigarettes and coffee, man, that's a combination.

2005-10-10T09:03:00.000-07:00

Que divertido ser Jim Jarmush y llamar por teléfono a Tom Waits, Iggy Pop y a los White Stripes, entre otros, para hacer una película. “Coffee and cigarrettes” está compuesta por pequeños segmentos protagonizados por algunas de las personas que más placer da ver en pantalla grande. Al menos me pasa eso con Steve Buschemi, Bill Murray y Cate Blanchet. Digo personas y no actores, porque nuevamente Jarmush utiliza a músicos como protagonistas. Leí que lo hace porque para él, los músicos siempre están representando, lo cual es particularmente interesante si además en este caso se representan a sí mismos. Se establecen varios niveles de juego, por ejemplo, cuando en el segmento protagonizado por los White, se hablan como hermanos, recordando la niñez de Meg. O Alfred Molina y Steve Cougan atando cabos para averiguar si son primos.
Como en otras películas de Jarmush, los diálogos son sencillos, casi cotidianos y sutilmente absurdos: te lo imaginas escribiéndolos con un cigarrillo en los labios sostenido por una media sonrisa.
Y no deja de introducir pequeños guiños a otras películas de su filmografía: es genial la teoría que Steve Buschemi les plantea a los hermanos gemelos Lee acerca del gemelo malvado de Elvis, que habría sido el que se empezó a vestir mal, engordar y malograr la carrera del Presley bueno. Como la joven oriental super fan en "Mistery Train" que colecciona un álbum donde diversas celebridades se parecen en alguna foto a Elvis (desde Madonna a Buda), Jarmush se aproxima a sus ídolos musicales (que además son sus amigos) con esa misma perspectiva. La del fan que reinventa al ser admirado en su aproximación, en su forma de individualizar su “culto”. Ya sea creándole un gemelo malvado a Elvis o encontrándole parecidos inverosímiles, la actitud es la de darle una nueva dimensión al ídolo pop desde una perspectiva personal. Lo que también sucede en el momento en que Jim coloca a Jack White disertando sobre Tesla y la luz fluorescente, a Rza de Wu Tang Clan recetándole remedios para la garganta a Bill Murray, o a Tom Waits haciendo sentir mal a Iggy Pop porque ordenó por él. Es como invitar al ídolo a reinventarse con lo que uno imagina para él, hacer que caiga en el juego de complacer la fantasía del fan. Pero una fantasía que da nuevas dimensiones a la personalidad del músico, que hace posible mirarlo desde otros ángulos, lejos de las carátulas de los discos y revistas, lejos de E!, de Mtv o de los alaridos de los clubes de fans con carnet.
Probablemente si Elvis estuviera vivo, Jim lo llamaría y le diría:
“Hey, te invito a actuar en un película haciendo dos papeles: de ti mismo y de tu hermano gemelo maligno”
Y Elvis contestaría: “Mejor llamo a mi hermano gemelo, que él haga de sí mismo y yo seré el malvado”

Post desubicado

2005-10-06T16:22:00.000-07:00

Ayer quería ir a escuchar a un amigo que iba a tocar por primera vez con su nueva baterista. Me animaba la idea porque aunque él no demostraba mucho entusiasmo, sabía que estaba contento. No pude ir porque una amiga en aprietos necesitaba al comando madrugador prepara maquetas. Así que estuvimos cortando cartón y madera balsa, hasta la 1 yo, hasta las 3 ellas.
Entonces tuve que dejarlas, tomar mi bicicleta y llegar a la fiesta en la que había prometido poner música un rato. Al parecer la gente se había quedado sin dinero luego de pagar la entrada, y no habían bebido mucho. El ambiente era extrañísimo, las personas bailaban como si les pesaran los pies, y la mayoría no lo hacía.
Yo ya había pensado qué canciones pondría, pero de pronto nada parecía funcionar. Sólo querían bailar canciones conocidas, una tras otra, las que siempre suenan en el lugar en cuestión o en otros lugares limeños. Me empecé a sentir muy desubicada, no porque quisier poner cosas "raras", si no porque no veía a nadie divirtiéndose. La gente bailaba las canciones más típicamente toneras no porque en serio les divertían, si no porque eran cómodas para sus cuerpos. Porque podían controlar sus movimientos en relación a lo que escuchaban y había menos posibilidad de sentirse inseguros o verse ridículos, lo cual, ya que no se había bebido mucho, era inadmisible.
Las palabras "raras"/"conocidas"/"desconocidas"/ pueden prestarse a mal interpretaciones o a dárseles demasiada importancia, pero espero que esto no ocurra, porque lo importante de este post no es la erudicción musical, o la dicotomía caleta-pacharaco. En realidad lo que me pasó es que poniendo música, me puse triste. Y eso es totalmente lo opuesto a lo que debe ocurrirle a alguien que está poniendo música para los demás. Además no era una tristeza profunda, era sólo esa especie de pequeño vacío que viene cuando no tienes UN problema, pero TODO parece estar un poquito retorcido alrededor. Nunca me había pasado algo así, pero es que ayer no estaban bailando mis amigos. No sólo no estaban los amigos con los que compartimos gustos musicales o himnos nocturnos; no había alguien que se pusiera feliz con una canción y que libere a su cuerpo hacia la desobediencia total. Los movimientos estaban programados para los hits previsibles, las sorpresas eran recibidas con indiferencia, y yo no quería escuchar por los parlantes mis canciones favoritas si no iban a ser bien aprovechadas. Desperdiciar canciones preferidas es imperdonable!
Entonces me fuí. Averigué a dónde habían ido mis amigos luego del concierto, y me dirigí hacia allá en bicicleta.
Manejaba con algo de pena, pero lo único que quería era llegar a un lugar donde me sintiera ubicada.
Escuchaba Fangoria en el discman y era perfecto para ir por las calles vacías de las 2:30 de la madrugada. Pasaban algunos carros, habían algunos guachimanes medio dormidos en sus silletitas...Cuando estaba por llegar a Barranco, justo a punto de cruzar el puente, sentí algo de temor por la oscuridad, pero me dió alegría cuando pasaron junto a mí un chico que llevaba en su bicicleta a una chica comiendo un helado.
Luego llegué a la casa de Víctor: la música que sonaba era horrible, habían un par de parejas arrimadas bajo la escalera, junto a una peluca rubia, y yo me sentí bien.
Alan no dejaba de hablar de su concierto, baby P estaba super drogado y reía de todo. Un amigo más cachetón que de costumbre, otro muy ebrio y contento de verme. Luego todos en el cuarto de Víctor escuchando una conversación telefónica de lo más bizarra: un muchacho que casi no conozco le insistía a una chica: "Dime que me amas", "¿por qué no lo puedes decir".
Nos reíamos de eso y yo planeaba cómo robarle a Víctor su polo de Sid Vicious. Normalmente no me gustan los polos de los Pistols, tan repetitivos y carentes de expresión. Pero este estaba muy bueno, los colores explotaban, se salían del polo insolentes, como debería ser un polo de los sexypistolas.
Después de haberlos abrazado y de ver que estaban todos sanos y salvos, me empecé a sentir otra vez fuera de lugar. No había bebido ni fumado nada, no estaba eufórica ni conversadora, sólo tenía ganas de verlos en su alegría de madrugada y ya había tenido suficiente.
Manejé de vuelta a Miraflores, unos hombres me silbaron, en algún momento temí que de un carro salten unos encapuchados y me rapten, pero la mayor parte del tiempo, fuí la reina de las pistas, que estaban desiertas.
Pensé que finalmente me sentiría a gusto en mi cama, pero la verdadera comodidad le sentí hoy en la mañana, escuchando Fangoria, y barriendo.

Links Salvadores!

2005-09-25T22:09:00.000-07:00

En mis "favoritos" tengo miles de links que agrego cada vez que veo algo interesante y que pocas veces llego a leer realmente. Pero hay algunos que suelo volver a revisar cada tanto, porque nunca acabo de sacarles el jugo.
Para empezar está la página de Momus, artista escocés obsesionado con la cultura contemporánea japonesa, sobre todo la musical. Llegué a él buscando información sobre Shibuya Kei, y encontré este artículo:
http://www.imomus.com/jpop.html
en el que hace una espléndida introducción al universo de Shibuya. Explicando cosas como que:
"The older generation of Japanese are the world's biggest savers, with small fortunes in their bank accounts, accumulated through a lifetime of conformity and caution. As if to make up for the freedom and individuality they never had themselves, they give their kids a five year window of freedom between the draconian discipline of high school and the equally draconian discipline of office work and marriage.And through this precious window the young Japanese fly, travelling the world, getting laid, buying huge quantities of pop records and adopting some of the most outrageous combinations of clothes seen this side of Pluto."
describe algunas características que hacen posible la exisencia de tal variedad de estilos que alimentan a quienes consumen y participan en la creación de esta industria del pop (cuna de grupos como Pizzicato 5 y Cornelius). Mostrando su visión de la envidiable forma en que se desenvuelven estos jóvenes, que compran un disco nuevo cada día, sin importar de qué artista sea, ávidos de novedad. Lo interesante es como se relaciona esta actitud desprejuiciada hacia la música con su vestir, donde todas las combinaciones son posibles: como si representaran con sus cuerpos un popurrí diferente cada día, pero no de diferentes canciones de un mismo autor, si no de géneros musicales distintos a la vez.
Que pica me da cuando pienso en el modo en que acá todo suele ser tan etiquetado: el polo X que le vemos a alguien en la calle o en un concierto, o lo que alguien escucha o toca en un momento determinado. Como si las posibilidades de acción y creación fueran tan pocas y las etiquetas pudieran cubrirlas todas, como si cada acto pudiera decir tanto de alguien a quien no conocemos. Como si no hubiera humor...
El artículo incluye la genial frase:

Shopping Is Only Stupid When You Shop Stupidly

Pongo como links permanentes de este blog:
La página de Rina (Women in 1970s punk), que es la que tiene la mayor cantidad de datos en la web sobre la participación de mujeres en el punk y el rock´n roll. El año pasado en que hubo la exposición "Re punk electronic" en Lima hecha por The Sonic Team de Austria, me sorprendió la cantidad de cosas (audio, imágenes) que ellas habían sacado de allí, que era para mí LA página a la que había llegado hace años buscando información al respecto. Y me parecía algo extraño pensar que yo, desde Lima, Perú y ellas, austriacas, habíamos estado utilizando la misma fuente como "biblia", y así lo deben haber estado haciendo miles de personas, porque en realidad no hay mucho más donde buscar. Varias buenas bandas son sólo posibles de encontrar ahí. Gracias, Rina!
Otra buena página sobre lo mismo es http://www.punk77.co.uk/punkettes/features.htm que tiene imágenes como esta:

También están Bad Mags, cuyo nombre habla por sí solo: visítenlo y a deleitarse con las carátulas más bellas on line. Y Papel Continuo, tesoro y permanente caja de sorpresas: puedes encontrar desde fotonovelas de el Santo, pasando por links a comics cristianos (¿habrá mejor título que "Hansi, la chica que amó la esvástica"?), hasta guías para hacer guitarras eléctricas con basura.
Aún no logro desenamorarme de su autor (bah! debe ser un equipo!)

(por favor disculpar mi torpeza con la creación de links, me cansé de intentarlo por hoy)

Si eres mujer pierdes!

2005-09-18T11:25:00.000-07:00

Escuché ayer esta frase mientras estaba en el baño de una disco en el centro. Afuera había un concierto que estaba muy bueno, pero las chicas que decían esto tenían razón: si te metías al pogo, y eras mujer, "perdías".
Eran un par de quinceañeras que probablemente estaban empezando a ir a conciertos en el centro de Lima y comentaban que por haber estado en primera fila habían tenido que soportar que las invadan de ese modo. Obviamente lo resumían con la palabra "perder", pero en realidad es una invasión al espacio de la otra persona: la mujer que tiene la mala suerte de estar junto a alguien para quien el cuerpo del otro no inspira respeto. Y la palabra "perder" siempre es dicha con una resignación que me irrita mucho en este caso. Es como algo que tienes que aceptar "caballero nomás".
¿Es que no inspira respeto el cuerpo del otro, o sólo el de "la otra"? Dentro del pogo ¿los hombres respetan sus cuerpos y no los de las mujeres?. Es decir, los empujones y golpes que se propinan parecen tener una especie de regla: hay un punto en que si se pasa cierto límite, puede empezar un pelea. Pero aparte de ese límite hay un código de agresión tolerable que se comparte. ¿Qué pasa en el caso de las mujeres? Si yo me meto a un pogo sé que me expongo a algún golpe accidental y lo acepto, pero no tendría por qué aceptar que mi cuerpo pase a ser propiedad de la colectividad de gente que lo conforma.
Hace tiempo que no me pasaba eso en un concierto, que por querer estar lo más cerca posible a la música, tuviera que arriresgarme a ser tocada por alguien. Y es inútil dar un codazo o patear a quien te agrede, porque probablemente no le importe, ni le duela, se ría y a los dos minutos vuelva a hacer lo mismo con otra persona.
En realidad estaba tan contenta que en ese momento no le dí importancia al asunto.
Fue esta mañana en que me quedé pensando en las agresiones que una chica puede sufrir saliendo de noche, luego de hablar con una amiga a la que lo que más le había molestado eran en realidad palabras: halagos vacíos, gileos poco sinceros que se sienten como manotazos de ahogado.
Lo más triste es pensar que las peores agresiones pueden ser las más sutiles, las que no lo parecen: las amabilidades que disfrazan dobles intenciones o los "patas" desesperados por algún contacto físico que los salve de sentirse solos. Que en el fondo sea más desesperanzador cuando es un conocido quien invade tu espacio, o que una frase típicamente bonita pueda herir en vez de hacer sentir bien. No le darías un codazo a alguien por piropearte ¿o sí?

My Favorite Things: primicia exclusiva para teconocienunbazar...

2005-09-13T21:08:00.000-07:00

Me alegra encontrar tesoros caminando por el centro de Lima. El otro día compré nuevas revistas viejas para mi colección: See for Men, Mami y Papi, Bellezas (esas tres, antiguas revistas para adultos) y algunos números de Buenhogar de los 60s.
Hojeando una de junio de 1966 encuentro la lista de las Verdaderas Cosas Favoritas de Julie Andrews. Interpretando a María, ella cantaba en "The Sound of Music", "My Favorite Things", una de las canciones que se me viene primero a la mente cuando pienso en canciones bonitas. Su voz es realmente arrulladora y provoca tener un vestido de aquellos para dar vueltas mientras la cantas...
Las Verdaderas Cosas Favoritas de Julie Andrews, en orden alfabético:

A de Alderney
B de Bronce y Buhos
C de Carnet de Baile, de Clavo de olor y Contrabajo
D de Disney y Diccionario
E de Emma
F de Flores
G de Georgia
H de Herencia
I de Interiores
J de John
K de Kate
L de Letra y Limón
M de Música, Mercedes, Madera y Madrugada
N de Naturaleza
O del libro Once and Future King
P de Poemas, Papelerías y Papas
R de Rojo
Q de Querido
S de Sueño
T de Teatro y Terciopelo
U de Universo
V de Vermeer, Vlamink y Velas
W de Welles y Walton
X de XXX (en inglés significan besos, no se quieran pasar de listos con julie)
Y de Yates
Z de Zoe

En la revista eran varias páginas, donde explicaba ("con picardía ingenua y auténtica alegría de vivir", según Buenhogar) su relación con cada cosa mencionada. Pero en este caso sólo las nombro, tan fan suya no soy. En realidad es un tributo a la canción, que lo merece. Y pensarán: ¡que viva, la Andrews, poniendo nombres propios para llenar letras! Pero supongo que varios lo haríamos, porque si la canción dice:

When the dog bites
When the bee stings
When I'm feeling sad
I simply remember my favorite things
And then I don't feel so bad

el único modo en que puede ser verdad es que la lista incluya personas ¿no?

Peleas de Ebrios

2005-09-11T09:58:00.000-07:00

Mirar el documental sobre GGAllin ayer fue raro para mí. Había una chica que no paraba de hablar y otros amigos comentándolo también, pero yo no dije palabra mientras lo vimos. No podía dejar de pensar en el recuerdo de un muchacho contándome la emoción que sintió cuando lo vió por primera vez. Teníamos 16 años, acabábamos de entrar a la universidad y para él fue una revelación. Estaba en un grupo y tocaba el bajo. Siempre hablaba con extraños estando ebrio, pero nunca se peleaba, y creaba complicidades con las personas más variadas en los bares. Era genial escucharlo hablar de GG entonces: debe ser demasiado emocionante para un chico de esa edad pensar en conciertos que acaben o en el hospital o en la cárcel.
En el video en cambio, los ebrios se peleaban en el escenario y GGAllin era capaz de infundir miedo en los punks más punks, que llamaban a la policía porque les caían golpes y excremento.
Acabamos de verlo, compramos alcohol, conversábamos, nos tomábamos fotos y hasta logré que mi amigo anti-Miranda! baile una canción suya entera dando vueltitas conmigo por el comedor. Estuve contenta, aunque en un momento me pareció espeluznante cuando la srta.Pan me dijo "en el hi5 tienes más amigos que en la realidad". Me quedé pensando hasta ahora en esa frase y en que no puedo decidir si es espantosa o fascinante.
Luego la ebriedad y un malentendido inventaron una pelea en la cocina. Por segunda vez en la noche quedé atónita y muda, mirando a mis amigos discutir y a un par de ellos intentando solucionar las cosas. Pero en esos casos todo se expande y degenera y lo mejor es esperar al día siguiente para encontrar que en verdad no era importante la discusión.
No supe muy bien qué pensar de GG viendo el video ahora, a los 24. Pero me gusta pensar que a los 16 puedes conquistar a una chica contándole sus insolencias.

Some Kind of Monster

2005-09-06T19:27:00.000-07:00

Nunca imaginé que disfrutaría ver un documental de dos horas sobre Metallica. En realidad lo que nunca imaginé fue que tuviera tanto protagonismo en el documental el terapeuta de la banda.
Pues sí! Hasta los más duros necesitan terapia, y al verla filmada, te das cuenta que el duro era el terapeuta. Al parecer James Hetfield le consumía la fuerza vital, porque mientras él cada día se veía mejor, el pobre hombre envejeció tanto en los dos años que duró la filmación, que acabó adquiriendo un macabro parecido a Skeletor.
Pero es que Hetfield era el engreído y Lars Ulrich estaba picón, guardándose los reproches hasta el día en que le dijo: "Pienso en tí y digo Fuck" a dos centímetros de su nariz. Podía haber sido una escena de un video clip,y probablemente los inspiró a componer alguna canción, porque ese fue un momento tenso, uno de los más fuertes de la película.
Lars Ulrich parece ser un tipo cool: cambiaba de peinado cada dos por tres, tiene un cuadro de Basquiat en su colección, la rompía en la batería y su hijo de 3 años parecía haberle heredado los genes musicales. Además, en una web dice que "Listens to: Oasis, AIC, Black Grape, my wife" (lo cito por lo de la esposa, claro, no por Oasis). Y estaba el otro, cuyo nombre no recuerdo porque no pintaba nada (él lo sabía, además, lo cual era algo triste).
Lo que me sorprendía era la fijación que tenían con Franskentein. Lo mencionaban constantemente y luego he leído que lo que pasa es que St. Anger (el último disco, del 2003) ha sido una especie de intento de reconstrucción del antiguo espíritu de la banda: retomando trozos del pasado para crer un nuevo "monstruo".
Pero parece que no les fue tan bien con ese disco musicalmente hablando. Aunque probablemente eso no importa cuando se habla de ellos, quienes son el monstruo en sí mismo: hombres de 40 años tratando de transmitir algo de la fuerza con la que comenzaron y de permanecer en su trono de reyes del rock duro, cuando son obviamente reyes del pop.
El documental, además de mostrar las crisis por las que pasa el grupo, también muestra el período en que Hetfield se va a rehabilitación, y además de dramáticos, tiene momentos realmente cómicos (o a mí me lo parecieron). Por ejemplo cuando Hetfield decide compartir la experiencia de escribir las letras y vemos a estos tres señores block en mano pensando, escribiendo, tachando y finalmente contentos al obtener algo así como:
These are the eyes that can’t see me
These are the hands that drop your trust
These are the boots that kick you around
This is the tongue that speaks on the inside
These are the ears that ring with hate

Entonces me daba bastante ternura lo que veía: cómo se tomaban tan en serio mientras escribían esas líneas que cualquier adolescente debe haber escrito alguna vez en su vida; en la parte de atrás de su cuaderno mientras desatiende a clases. Pero a la vez parecían tipos con sentido del humor, lo que hacía que mantenga mi interés.
Metallica se ha vuelto algo especial para mí ahora, porque de pronto me recuerda a amigos que quiero mucho. A un amigo en especial que ha encontrado en el "Kill em all" un motivo para estar contento cuando no lo ha estado tanto. El hizo que nos reuniéramos a ver el documental,porque era su deseo de cumpleaños: conseguirle el dvd doble y verlo juntos. Además escuchábamos el "Kill em all" el día en que Martín, descalzo y ebrio, rompió la estantería llena de vajilla de su casa, pocos días antes de irse.
Entonces me transmite una especie de diversión nostálgica, o de cariño hecho rabia, si es eso posible. Porque se veía que Lars y James tenían mucha nostalgia y cariño dentro. Al ver el documental me parecía que todo el tiempo era tangible la ausencia de Cliff Burton, el otro miembro fundador que murió en un accidente a los 24 años. Y que él era lo único que no podían traer del pasado cuando trataban de armar su poderoso Frankenstein, pero a la vez era probablemente la pieza que en verdad les hace falta.
Quizá por eso la letra suya que más me gusta dice:

Could I have my wasted days back
Would I use them to get back on track?

You live it or lie it!

My lifestyle determines my deathstyle

Keep searching, keep on searching
This search goes on, this search goes on

Frantic tick tick tick tick tick tick tock
Frantic tick tick tick tick tick tick tock

(este grupo nació el mismo año que yo. Entonces se veían así)

Encontré una Nueva Compañera de Baile

2005-09-02T18:01:00.000-07:00

Ayer me divertí mucho bailando. Las canciones pasaban y mi Nueva Compañera de Baile y yo comentábamos las letras, cantábamos, imaginábamos polos con frases de las canciones y bailabamos sin parar. Hasta que de pronto me descubrí disfrutando "No rain" y "Boys don´t cry". Eso era la señal máxima de que era una Nueva Compañera de Baile de Lujo. Desde hace un tiempo, mi cuerpo se niega a entregarse espontáneamente a esas canciones, entre otras que he bailado y cantado demasiadas veces como para sentir alguna novedad en mis extremidades.
Pero si la Compañera es de Lujo, te olvidas...y de pronto, antes de poder pensar en negarte, la canción terminó y hasta hiciste pasitos con mímica. Es difícil encontrar una, hace tiempo que no me pasaba. Con las amigas que también lo han sido o lo son, se forma un vínculo especial, que completa el que pueda haber a nivel afectivo o intelectual y que puede regalar alegrías contagiosas a los que nos rodean cuando nos ven en acción. Salvo que haya cerca uno de esos chicos que viene y dice "¿quieres bailar?, ¿por qué bailan solas?".
Si encuentran una Compañera de Baile de Lujo (o Compañero, suerte mayor)¡no dejen que se vaya antes del amanecer!

KLM

2005-08-27T15:13:00.000-07:00

Ayer estuve en un concierto donde lo mejor fue ver a una futura pareja tomarse de las manos mientras Callahan tocaba KLM. Los estuve siguiendo con la mirada bastante rato, y esperaba que se toquen para confirmar que había alguna relación entre ellos. Parecían estar en uno de esos momentos en que dos personas saben que se gustan pero ninguno está seguro de querer querer. La canción que sonaba era sencilla y bonita. Guitarra, batería, básica melodía pop, y un amigo que seguía el compás con el pie.
De pronto volví a verlos y él había puesto su mano sobre la de ella. Entrelazaron los dedos y los mantuvieron así los dos minutos que duraba la canción.
Luego se soltaron.

La Reina del Arpa

2005-08-26T00:38:00.000-07:00

El otro día ví a Laurita Pacheco en la presentación de una revista. Ella entró en el libro de Records Guinnes por tocar más de 24 horas seguidas el arpa y dijo que se sentía muy bien por haberlo hecho siendo mujer. Que siempre le habían dicho: "está bien para ser mujer" y que eso le molestaba, así que al batir el record sentía que lo hacía por los talentos ocultos de las mujeres del Perú. No esperaba que Laurita fuera "feminista", y menos que usara las pocas palabras con las que presentaba sus canciones para decir algo así. Pero leyendo sobre ella veo que siempre resalta eso porque al comenzar su carrera no la tomaban en serio, ya que es muy inusual que una mujer toque el arpa y se abra camino en la industria musical del huayno haciéndolo. Ahora es llamada la Reyna del Arpa y sólo tiene 19 años. Se hace la ropa que usa en sus presentciones ella misma. Trajes hermosos llenos de colores brillantes y complejos bordados; y para eso dice que se guía de las caricaturas y de los vestidos de la Barbie y de Candy.
Me cae muy bien Laurita! Ahora quiero verla en acción en un concierto de verdad, de los que suele hacer. No en un auditorio de centro cultural donde para sentirse aceptada tenga que empezar tocando "La Flor de la Canela". Me confundió que haga eso, siendo ella la portada de la nueva revista "Sabroso", que se dedica a resaltar las iniciativas surgidas desde lo que llamamos "cultura popular" (centrándose en lo proveniente del ande y la selva, es decir, lo olvidado por la "cultura oficial").
Quería ser optimista y verlo incluso por el lado de la posible "apropiación" de esta emblemática canción criolla para transformala con su instrumento y su modo de tocar, pero no creo que haya habido tanta doble intención (o conciencia) en su acto, si no más bien la necesidad de demostrar que "no sólo" toca huayno, al estar frente a otro tipo de público.

2005-08-22T21:07:00.000-07:00

tarnation:

2005-08-21T16:35:00.000-07:00

El viernes ví "Tarnation". Hice caso a un mail que me llegó del cinematógrafo que decía: "Caouette ha estado documentando su vida desde que tenia 11 anos. En TARNATION él monta un torbellino psicodélico con sus recuerdos, fotos familiares, películas caseras grabadas desde los trece años, diarios en vídeo, cortos primerizos y por fin, su llegada a Nueva York, independizado y gay. Caouette aprendió a olvidar fingiendo frente a una cámara, educándose con series B de terror, con el teatro musical. Aprendió a espantar su niñez, el desamparo y los abusos, la esquizofrenia de su madre a la que vio violar, su paso por instituciones de caridad, la autodestrucción. Haciendo cine, Caouette se reinventó a sí mismo."
Las primeras escenas de la película me generaron descofianza. Un par de ancianos con expresiones tristes pero sonriendo a la cámara que me recordaban demasiado a las escenas de habitual patetismo que se ven en la televisión todo el tiempo, las escenas de los noticieros o campañas de colectas, hechas para conmover. Pasaron los minutos y de pronto apareció Jonathan Caouette de 11 años actuando frente a la cámara. Aturdido, representaba a una prostituta en crisis nerviosa con un conocimiento de lo que estaba representando que era realmente perturbador. Se tocaba el pelo, se tapaba la cara, lloraba y decía palabras entrecortadas sobre cómo su esposo maltrataba a su hijo y le había amenazado con una pistola. Era más convincente que cualquier mujer de talk show y cualquier actriz profesional y tenía 11 años. Se podía sentir cómo era la mujer que representaba, imaginar cómo había sido criada, cómo debía estar vestida y cómo debía ser su casa, sólo con ver la cara del niño Caouette en su performance. Eso fue el verdadero comienzo de la película para mí. A partir de ese momento sentí que estaba viendo algo único y empecé a pensar y pensar. Pensé en lo terrible de un niño de 11 años que esté en la circunstancia y tenga la capacidad de asimilar toda esa información del rededor para poder imitarla con tal intensidad, como si estuviera diciendo algo propio. Luego en la belleza del protagonista y en qué pensaría Kristy de esta película. Sobre todo mientras salían los adolescentes gays con peinados new wave y caras de querer enamorarse de verdad. Empecé a preguntarme qué hacía que las imágenes de amor homosexual me resulten casi siempre más fuertemente conmovedoras que las de amor heterosexual. Quizá el hecho de que aún no tienen tanta tradición de representación mediática y entonces, me las creo. No sólo me las creo, si no que las admiro. Sobre todo en esta película, donde todo era "de verdad", sentía fuertemente la capacidad de dar amor de Jonathan y su pareja. No eran las escenas fuertes donde salía la madre loca, o los abuelos abusivamente filmados hasta que ellos mismos protestaban lo que me impactaba más. Era la sensación de estar viendo los sueños, la fuerza de la necesidad de amor adolescente en pantalla lo que me emocionó. Y pensaba en Tracey Emin y su video "Why I didn´t become a dancer", donde baila exorcizando el desprecio hacia el pueblo donde se crió, entre habitantes sexualmente hipócritas. Caouette exorciza eso, y baila, en la nieve, en la playa, frente al espejo. También pensaba en la libertad de las escuelas norteamericanas para que un alumno pueda dirigir una obra en secundaria que sea una versión de Blue Velvet de Lynch con música de Marianne Faithfull, protagonizada por una obesa niña blanca. Lo que me llamaba la atención era la mezcla de referentes e influencias que él tenía y la claridad para manipularlas a su antojo teniendo 15 años. Siento que ese tipo de conciencia sobre las fuentes de las que partimos para producir, es algo que en general no se ve mucho en Lima. Conocer lo que nos gusta y manipularlo como se nos antoje, hacer híbridos de lo que consumimos culturalmente, es algo que se ve poco en la universidad y no me lo imagino en el colegio.
En un momento pensé también en la película "Reality bites", en la dulcemente grunge Winona de los 90´s haciendo un corto sobre la vida de sus amigos y en el yuppie Ben Stiller editándolo y "volviéndolo" superficial, quitándole la realidad que Winona había buscado darle. En esta película lo que menos me interesaba eran las escenas de dolor verídico, pues son del tipo a las que estamos acostumbrados y que ya nos hicieron perder el interés de saber si son reales o no. Era más el modo de editarlo: el abuso de los efectos de la computadora para fusionar imágenes, partirlas, hacerlas abstractas y el uso de metáforas tan trilladas (algo que se rompe, agua, velas) para unirlas lo que me convencía de la sinceridad de lo que veía. Era como estar abrumado por la vida y como si al encontrar casi imposible representar la inmensidad del amor, de la angustia, o de lo que lo torturase, Caouette hubiera preferido apropiarse de todo lo que ya ha sido usado para hacerlo: juntarlo, subrayarlo, darle fuerza con la repetición. Apropiarse de los clichés para crear con ellos algo propio, que nos remitía a videos antiguos, a imágenes vistas mil veces, a experimentos juveniles,a intentos de hacer arte...
Luego en mi cabeza...viajar, Nueva York, hacer, insistir, Kristy, mis amigos, mi hermana, mi pintura, mis dibujos, me preguntaba si las personas con las que había ido estarían llorando...y pensaba que no quería hablar de la película, que se me haría muy difícil explicar la emoción que sentí al ver la escena de la actuación de Caouette niño.....
quiero ver Hair y escuchar más Nina Hagen.